[Inactive][Alliance] Clan Sombrecoeur

Lokmir le Fidèle a écrit:Dire que personne ne lira jamais ce texte en entier, c'est triste.

Tac, Tac, Tac, Tac…

C’est sur ce bruit qu’il émergea d’un sommeil sans rêves, réparateur. Grognant brièvement alors que la froide bise glacée se rappelait à lui, le seigneur  Sombrecoeur resta par la suite immobile et aux aguets tandis qu’il tentait d’identifier la source de ce bruit. Après un court instant, il finit par y parvenir : le mouvement continuel d’une racine contre la roche, provoqué par le souffle vorace de la brise alterane.

Il retira sa main droite de derrière sa nuque - du moins le bout des doigts, ses larges épaulières lui interdisant une position plus confortable - le vieux loup vint de là coincer le bord de son chapeau ébène entre le côté gauche de son index replié et son pouce, avant de le relever de sur son visage pour le placer sur le dessus de son crâne. Le geste fut suivi d’un bruissement de fourrure, léger. En effet, le chevalier se tenait là, à moitié couché contre le flanc d’un énorme worg de monte, en armure complète avec comme simple pardessus sa large cape et une fine étoffe de laine.

Quant à savoir où il se trouvait, la réponse était bien plus difficile à donner. « Quelque part » serait une bonne réponse, mais ce serait bien plus clair si l’on y ajoutait « en Alterac. » Afin d’être encore plus précis, lui-même ajouterait qu’il se trouvait dans un tunnel du sud-est alteran, reliant deux des vallées de ce royaume déchu entre elles.

Il posa son regard sur les alentours. Il entendait derrière lui le hurlement glacé du vent balayant les plaines d'Alterac, et celui-ci faisait en quelque sorte écho à la neige en pleine chute visible à travers la seconde entrée du tunnel se trouvant, lui, dans son champ de vision. Mais cela, il n’en avait cure. Il avait fini par s’habituer à ce froid mordant - peut-être parce qu’il se tenait contre un worg au pelage épais - et il s’intéressa plutôt aux personnes l’ayant accompagné jusqu’ici.

Ils étaient huit. Son épouse, deux fantassins, deux auxiliaires gilnéens, deux rangers et un montagnard. Huit à se geler les flancs en plein milieu d’Alterac, région bien dangereuse où bataillaient loups-de-Givre, foudrepiques et syndicalistes - sans oublier les réprouvés effectuant des rapts de ci de là - alors même que le reste de ses - maigres - troupes était bien loin d’ici. Ce que Darnat faisait là ? Parlons d’affaires de familles parmi la plus compliquée d’entre elles, alors qu’il suivait une folle piste jusqu’en Alterac en espérant retrouver des... cousins, ou neveux.

Folle idée, ça va sans dire. Mais elle devient rapidement sensée lorsque vous avez passé les dernières années à combattre contre des ennemis que vous savez plus puissants, dans une guerre déjà perdue d’avance. Des choses que le vétéran de Draenor savait plus que quiconque, et c’est bien parce qu’il le savait, paradoxalement, qu’il n’avait pas abandonné Lordaeron depuis son retour. Il fallait bien que quelqu’un gagne du temps, non ? Peut-être que cela allait enfin payer une fois qu’Hellscream serait tombé et que le reste de l'Alliance aura les mains libres. À condition que les rumeurs soient vraies.

Le gilnéen sentit le worg bouger dans son dos. Il l’avait presque oublié. Une de ces pauvres bêtes montées par ces sauvages pillards orcs. Loups-de-givre ou non, des pillards orcs restaient des pillards orcs. Des géants assoiffés de sang portant des épées plus hautes que le plus grand des nains - plus haute que Barbebière lui-même - adeptes du vol et des raids sanglants. Mais maintenant, ce cousin géant du loup était avec lui. Il n’avait même pas eu à la tuer. Après tout, lorsque deux bêtes sont face à face, elles se comprennent.

Il était là au final, à geler sur place dans une caverne glacée en priant la Lumière que le vent daigne se calmer. Il était là, à la recherche de cousins et de neveux probablement morts depuis longtemps. Là, à espérer que ceux-ci - s’ils vivaient encore - seraient à l’image de leur ancêtre : de fiers patriotes. Un fol espoir. Mais, après tout, ne combattait-il pas en Lordaeron, à un contre cent ?

06H00 PM, Maleterres de l'Est, non loin de Pestebois...

Lentement, son esprit revenait à la réalité, captant l'odeur de brûlé qui filtrait tout autour d'elle. Plissant le nez, tentant de relever sa tête ; l'elfe fut prise d'un vertige et resta au sol tout en grognant, sa tête la faisant atrocement souffrir, ce qui n'était rien comparé à l'état de son corps. Chaque membre, chaque grain de peau, lui faisait atrocement mal. Elle cligna des yeux à plusieurs reprises, la vision encore floue, l'ouïe tout autant, elle tentait de se souvenir.

L'envol, puis l'attaque... et puis plus rien. Un vide. Amenant une main douloureuse à son visage, elle pu constater que celle-ci était induite de terre et de son propre sang. Frottant faiblement ses yeux un instant, sa vue revenant peu à peu comme son ouïe, elle sentait la chaleur non loin d'elle. Tournant légèrement la tête sur le côté, elle pu voir l'engin infernal écrasé, bouillant dans des flammes grimpant le long des maigres arbres pestiférés bordant Pestebois. Elle entendit geindre non loin, mais elle n'avait pas la force d'appeler. Elle se sentait faible, si faible. L'appel de l'inconscience se faisait de plus en plus insistant, mais elle luttait pour rester éveillée. Puis une voix s'éleva entre le crépitement des flammes et le sifflement d'une bouilloire mise sur le feu :

« Edmond ! Edmond j'en ai une ici encore en vie ! »

Un visage se pencha sur elle, humain. L'homme était couvert de sang, des coupures recouvrant son visage au même titre que le sang qui se mêlaient également à ses cheveux, un camail fendu sur les épaules.

« Sous-lieutenant Fistweaver, ça va ?! Vous m'entendez ?! »

L'homme passa sa main devant le visage de l'elfe qui cligna des yeux pour seule réponse, rebaissant sa main en laissant échapper un long soupir de fatigue. Une autre voix s'éleva :

« Soulève la on a pas le temps ! Je vois déjà des décérébrés nous arriver dessus, il faut partir d'ici ! »

L'elfe se sentit soulevée tandis que changeait l'image qu'elle visualisait, passant d'un ciel enfumé au dessus des arbres calcinés à un tas d'hommes blessés supportant leurs frères d'armes malgré tout. Certains portaient encore leurs armes, prêt à frapper ou à décocher au cas où un mort approchait. Ils portaient le tabard de Lordaeron pour certains, celui de la maison Elfique pour d'autres, la plupart totalement déchirés, au final.

« Là ! » cria une voix tout à coup. Le coeur de l'elfe rata un battement, effrayée l'espace d'une seconde, craignant pour sa vie aussi faible puisse-t-elle être. Un cri sorti des entrailles d'une goule retentit, suivi du grognement d'un soldat puis du bruit d'une lame s'enfonçant dans la chair putride d'un monstre dont le corps retomba au sol, inerte.

« Il faut partir ! Par là ! »

Du coin de l'oeil l'elfe aperçut le sergent, un bras ballant sur le côté, probablement démis, une lame sanguinolente dans la main pointant une direction. Une petite dizaine d'hommes et d'elfes prirent la direction en question, s'éloignant du site du crash du gyrocoptère, s'enfonçant de plus en plus dans cette forêt maudite. Les paupières de la sous-lieutenant se faisaient de plus en plus lourdes, et celle-ci céda le pas au réconfort de l'inconscience, bercée dans les bras d'un brave combattant de Lordaeron.

« Il existe des lueurs qui ne s'éteignent jamais vraiment. Les Étoiles. Les Lunes. Le Soleil. Parmi les cultures d'Azeroth, nombre sont celles à avoir construit un culte autour de ces points les baignant de lumière dans leur vie de tous les jours. Nous autres, humains, nains ou hauts-elfes ; préférons à celles-ci les vertus de nos espèces et toute la symbolique que peut représenter la Lumière. Honneur. Loyauté. Ténacité. Ce sont ces valeurs qui m'ont amené à ce moment fatidique. »

Il ré-ouvre les yeux. Qui est-il ? Un soldat, parmi tant d'autres. Un anonyme dont l'histoire oubliera le nom, et à la mort duquel il ne restera qu'une veuve et deux petites filles aux boucles aussi blondes que celles de leur tendre mère. Le souffle du soldat a la lourdeur d'une brume, alors que sa gorge lui fait souffrir le martyr, au même titre que ses poumons semblant hurler à chaque bouffée de cet air gelé mille fois maudit d'Alterac. Mais il le respire, et il est même forcé de le faire à grandes bouffées pour reprendre son souffle face à l'effort de la guerre.

Son armure noir de nuit craquelle, alors que les jambières de fer se décalent pas après pas pour dessiner dans la plaine enneigée ce qui se rapproche le plus d'un cercle. Sous le plastron, la cotte de maille tinte à chaque mouvement de bras du fantassin en garde face à l'ennemi, à chaque aller et retour de sa poitrine dont le balancement est tant animé des besoins physiques liés à la fatigue qu'à la peur qui lui prend déjà les tripes bien à l'abri derrière trois couches d'armures. La glace qui s'accumule sur les gantelets craque régulièrement, tandis que le guerrier tapote de ses doigts la garde de l'épée bâtarde rappelant sans souci l'armement standard d'une Lordaeron aujourd'hui en ruines. Une épée que son propriétaire aurait préféré manier d'une main, bien à l'abri derrière le rempart d'acier qu'était son bouclier, à cet instant au sol et réduit à l'état de copeaux.

Son souffle vient former une nouvelle buée face à ses lèvres gercées, s'heurtant à l'intérieur de son casque alors que ses yeux d'une teinte bleutée voient leur attention totalement accaparée par la silhouette cadavérique qui se tient face à leur propriétaire. Pâle reflet des hommes, une silhouette ni morte, ni vivante, toute entourée de plaques, tout comme lui. Mais aucune buée ne sort d'entre ses lèvres, et les battements de sa poitrine ne sont qu'une mécanique inutile depuis la première mort du soldat réprouvé, défunt guerrier portant le pourpre comme emblème et le demi-visage brisé comme symbole.

Cela fait deux minutes qu'ils se font face. Leurs armures ébréchées, leurs boucliers manquants et leurs épées en main. Ils se tournent autour en se jaugeant, attendant que l'autre face une erreur ou laisse entrevoir une brèche dans ses défenses. Deux rescapés de patrouilles s'étant par hasard tombées dessus dans les abords d'une Alterac déchue depuis des décennies. Tous les autres sont morts, baignant dans les sang des uns, et des autres, pour ne laisser que ces deux là parmi les cadavres. Deux simples soldats, sans aucun galon, l'un du puissant empire réprouvé, l'autre des forces armées du seigneur sombrecoeur. Une lutte inégale sous tous les aspects. Une lutte sans merci. Mais l'homme ne compte pas ployer l'échine face à la mort. S'il doit y faire face, il la défiera. Brisant ce cercle parfait de neige retournée, le combattant en noir charge dans un unique cri son adversaire d'outretombe, envoyant sa lame s'entrechoquer contre l'acier de son adversaire. Son bras cherche à arracher la victoire, et sa voix insulte son adversaire décharné. Son esprit, quant à lui, achève ses murmures : « Papa vous aime, les filles. Papa vous aime. »

« Un amer goût de déjà-vu. » Voilà à quoi tout cela ressemblait. L’impression de revivre une version difforme de la première invasion, aussi déformée qu’une vérité au travers des ragots et des bouches-à-oreilles.

Il avait été appelé depuis Lordaeron pour aider Hurlevent. Entre passé et présent, on était passé d’une ruine à l’autre. La troupe qu’on lui donnait, il la mena aux Carmines afin d'intercepter une arrière-garde de fer. Et finalement, la bataille des Steppes ardentes. Son cœur s’était serré en revoyant les traits de Lothar burinés dans le marbre.

Sur ces plaines de cendres, la Horde de Fer s’était dressé en une longue ligne de fortifications, en deux la région - à peu de choses près - en son centre afin de bloquer les troupes alliées désirant s’enfoncer dans les tunnels sombrefers du pic Rochenoire. Au coude-à-coude avec les sombrefers du clan ragenclume et un vaste détachement des armées de Hurlevent, il avait participé à l’assaut général et parfaitement planifié sur ces forteresses tantôt anciennement rochenoires renforcées d’acier, tantôt toutes neuves de fer bâties, jusqu’à ce que la victoire totale soit obtenue. Et que l’Alliance poursuive sa rétribution jusque dans la montagne de souffre et de terre noire.

Une nouvelle bataille dite « du Mont Rochenoire » à son actif. Et à peine la poussière est-elle retombée qu’il poursuit cette reprise. Rejoignant la cité au lion cette fois bien debout, l’Avant-Garde Turalyon prend finalement le chemin final, comme ce fut déjà le cas une fois : La Porte des Ténèbres.

Les Fils de Lothar sont prêts à faire leur devoir une fois encore.

Après des années à officier sous les couleurs du lion du sud, le vieux loup de Draenor est à nouveau visible dans ses atours noirs au sein même de la capitale humaine de l'Alliance. Le général Sombrecœur est aperçu auprès de nombreuses personnalités et initiatives : Etat-major, chambre des nobles, syndicats populaires... Tout ce qu'il se faisait dans la défense de la cité contre l'invasion du Fléau. Alors même que le contrôle de la ville retombe dans les mains de l'Alliance, nombreux sont ceux à se demander ce que deviennent les hommes et femmes du Clan Sombrecœur.