Ailleurs.

- Bien... tôt. "

Ses mains et ses genoux glissaient sur un dallage noir et humide. Son dos maigre et courbé, parcouru de petits tressaillements, ne portait pour le couvrir que de vagues haillons raides de saleté, de sang, de suie. Il gardait presque toujours le visage près du sol, comme un animal, jusqu'à parfois le racler de ses dents ; et sa voix, qu'on eût crue perdue parmi les reniflements et les grognements, traînait et rampait de la même manière que tout son corps.

Un geist. Pas un geist.

Oubli.

Accroupi au fond de son antre, Oubli se tordit les poignets, nerveux. Devant : le sol, grouillant de rats. Battus par cette mer de pelages et de queues luisantes se dressaient les pieds de plusieurs établis, piliers rongés. Sur les établis : des bocaux, des ustensiles étonnamment propres et polis, de la chair informe comme l'est l'argile avant d'être travaillée, des colifichets d'os, et du fil. Du fil partout. Tendu ça et là sans logique apparente, vibrant dans l'air comme des cordelettes d'acier. Toile d'araignée folle.

Oubli émit un halètement de désir. Rampa, écarta les rats d'un geste impatient. Se faufila à quatre pattes sous le ventre des tables, glissa sa silhouette d'enfant mal nourri vers le fond, tout au fond, dans une obscurité moite que seuls ses yeux et ceux des rats étaient capables de percer.

Là-bas, son oeuvre, patiemment construite, jalousement gardée. Encore inachevée.

Oubli se dressa sur la pointe des pieds, passa son index tordu sur un front inerte, sur la courbe d'une pommette, sur des lèvres immobiles. Renifla. Tangua. Et se jeta sur l'autel avec une sorte de sanglot répugnant, étreignant de toutes ses maigres forces une poitrine froide comme le marbre.

Ses petites plaintes entrecoupées résonnèrent longtemps.

- Bien... tôt. Bien... tôt. "


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