Donald

Donald

Il faisait noir, totalement noir. Donald ouvrit l'œil droit, puis l'œil gauche, réveillé par l'air sec, froid et immobile. Il avala sa salive, les paupières toujours lourdes, le crâne bourdonnant. Il faisait toujours noir. Et bien, il avait du mal à se réveiller aujourd'hui. Il soupira, lassé de devoir se lever, s'habiller, se présenter à la grande salle, manger cette bouillie infâme du matin, s'agenouiller pour la prière devant ce prêtre sinistre, se relever pour se rendre dans la cour, se mettre à ramper, à courir, à se battre pour s'entraîner et satisfaire cet instructeur aigri, se laver pour enlever la boue, retourner à la chapelle, s'agenouiller devant le même oiseau noir, se relever, marcher, faire sa ronde, marcher, se rendre au hall, s'agenouiller devant ce paladin en armure d'or, se relever, se rendre à la grande salle, s'asseoir, manger, se relever, se rendre encore à la chapelle, s'agenouiller, prier devant le vieux corbeau à mitre, se relever, marcher, se coucher. Le tout la peur au ventre. La peur de mourir, la peur de devenir comme les Autres.

Donald prit son courage à deux mains. Il leva lentement la tête. Un choc, un bruit sourd. Le jeune homme poussa un cri étouffé. Qui était le crétin qui l'avait cogné ? Fichu dortoir. Et où était cette lanterne ? Pourquoi faisait-il toujours aussi noir ? Donald avait pourtant bien ouvert les yeux. Il tâtonna autour de lui. Il n'était pas dans son lit. Trop dur, trop froid, trop étroit. Étroit. Bon sang, mais où était-il ? D'un geste lent et mesuré, il tapota au-dessus de lui. Du bois, du bois, de longues planches. Une petit pression des mains. Rien ne se lève. Le jeune homme sentit la sueur couler le long de ses tempes.
-"Hey, hey ! Où je suis ? Oh misère, si c'est une blague, elle n'est pas très marrante ! Sortez-moi de là, camarades !" cria t-il. Aucune réponse. Pas un son, en vérité, juste le noir et l'air sec, froid et immobile. Le silence d'un tombeau. On l'avait enterré vivant ! On l'avait enterré vivant ! Mais pourquoi ? Donald se concentra, essaya de se rappeler. Mais bien sûr, l'attaque sur le monastère, hier ! Il avait reçu un vilain coup, mais visiblement, il s'en était sorti, contrairement au grand-abbé Marcus.

Ce n'était pas le moment pour Donald de perdre ses moyens. Il cria de nouveau à l'aide. Pas de réponse. Il tenta de donner un coup de pied en avant, malheureusement, le manque de place empêchait la prise d'élan. Un premier coup de poing au-dessus de lui. Pas d'effets sur le bois, mais le jeune homme étouffa un cri de douleur. Un deuxième coup, sa main devint chaude. Un troisième, puis un quatrième, puis plusieurs. Le bois était un peu entamé, mais la main de Donald saignait abondamment. Encore une série de coups, plus violents et désespérés. Un craquement. Le bois ? Non, les os de sa main. Il hurla.
-"Oh non, oh non... C'est trop... Je ne peux pas mourir ainsi." bafouilla t-il en sentant le sang se répandre sur son linceul.

Il respirait bruyamment. Il serra sa main valide, la gauche, et donna un premier coup sur le couvercle déjà abimé. Il ressentait déjà la douleur brûlante. Mais il ne devait pas s'arrêter. Il donna un deuxième coup, puis une longue série, frénétiquement, avec l'énergie du désespoir. Crac. Un hurlement, des sanglots. Mais la lumière, un tout petit point de lumière. Il se reposa. Combien de temps ? Quelques minutes, ou quelques heures, le temps n'avait plus cours dans ce cercueil froid.

Il ne pouvait plus donner de coup avec ses mains. Il défoncerait le reste à l'aide sa tête alors.
Premier choc, deuxième, du sang, déjà. Un nombre incalculable de coups, car trop rapides. Donald ne pensait plus à rien, si ce n'est à sortir. Au fond, le corbeau de la chapelle n'était pas si sinistre que cela. L'instructeur était professionnel et attentionné, le paladin humain et proche de ses hommes.
La Lumière ! A travers ses cheveux ébouriffés, ses yeux baignés de sang pouvaient voir un trou sur le couvercle. Donald souriait. Enfin ! Avec difficulté, il défonça les derniers débris avec ses avant-bras, puis par un dernier coup, fit tomber le couvercle. Un courant d'air frais lui balaya le visage, et s'engouffra dans son cuir chevelu ravagé par le bois. A l'aide de ses mains brisés, il souleva le haut de son corps hors du cercueil, hagard et le regard vide. Au même moment, la porte de la crypte s'ouvrait.
Donald tourna la tête vers le nouvel arrivant, qui le dévisagea un instant, puis d'un geste sûr, se jeta sur lui,
arme à la main, en criant :
-"La Lumière condamne quiconque porte la souillure du Fléau ! Préparez-vous à rejoindre le Néant Distordu !".
Donald s'écroula dans sa boîte, et ce fut de nouveau les ténèbres.

/HRP : Voici un petit récit, que j'ai déjà posté sur le forum officiel, je dois le dire.