Gerhart fait ses armes

Le premier sens qui revint à Gerhart fut le goût. Le goût de son propre sang. Il cracha et ouvrit difficilement les yeux. Il était allongé sur le ventre dans un parterre de bruyère ensanglantée. Son épée gisait à ses cotés. Ses oreilles bourdonnaient et l'odeur de la fumée et de la chair brûlée envahissait ses narines. Il porta la main à sa joue. Le coté gauche de son visage était couvert du sang qui avait coulé d'une longue coupure sur son front. Il frémit de douleur tandis que ses doigts palpaient doucement la plaie.

Il sentit une main se poser sur son épaule et roula sur lui-même. Ythalar se tenait au dessus de lui. il portait l'uniforme rouge des prétoriens. Gerhart s'aperçut qu'il lui parlait en voyant bouger ses lèvres. Ythalar planta sa hache dans le sol et l'aida à se relever.

L'Ouie lui revint subitement et le fit défaillir. Des cris, des rugissements et le tintement du métal s'entrechoquant emplissait l'air. Des explosions et des hurlements de douleur ponctuaient cette cacophonie atroce. Gerhart eu un haut-le-coeur.

"Où est ton bataillon ?" lui demanda à nouveau Ythalar en récupérant sa hache, il secoua la tête en voyant l'air abasourdi de Gerhart puis retourna vers ses hommes.

Gerhart regarda autours de lui à la recherche du loup rouge de l'étendard et des uniformes rouges et noirs du cinquième bataillon. Il entr'aperçut des habits noirs à droite, juste derrière l'escadron de worgens. Les armures des fauves étaient couvertes de boue et de sang, tout comme la fourrure des créatures. Gerhart saisit fermement son épée et marcha dans leur direction d'un pas décidé.

Alors qu'il se rapprochait des worgens, il prit connaissance, hagard, du déroulement de la bataille, les lignes Sombrecoeurs tenaient bon face à l'assaut des Réprouvés. À seulement quelques dizaines de mètres à gauche, une phalange de lanciers faisait face à la charge d'un groupe de profanateurs. Le fracas du bois brisé et des hurlements inhumains retentirent lors de l'impact, et les Sombrecoeurs cédèrent du terrain. Puis ils se ressaisirent et repoussèrent inexorablement les non-morts. Plusieurs d'entre eux s'effondrèrent dans la boue continuant à hurler de défi malgré les lances qui les transperçaient de part en part. Quelques secondes plus tard, un détachement d'épéistes enfonçait le flanc des profanateurs en esquivant habilement les gestes amples et maladroits de ces adversaires.

Un vacarme assourdissant retentit de nouveau lorsque l'artillerie ouvrit le feu. Une volée de boulets siffla au-dessus de lui avant de retomber au beau milieu de la horde. Des membres amputés, des viscères et des corps désarticulés furent projetés en tout sens. Un mage du clan ajouta au carnage en invoquant une fournaise rougeoyante qui mit feu à des dizaines de non-morts. Du pied de la colline, les archers déversaient une pluie roulante sur les réprouvés en approche.

Les worgens avaient réussi une percée et contournaient les réprouvés par l'est. Gerhart aperçut enfin son bataillon. Il attendait tranquillement un ordre du Thane pour se mettre en branle. Il comptait beaucoup moins d'hommes qu'au début de la bataille, et Gerhart pouvait voir çà et là des cadavres vêtus de rouge et noir, heureusement à moitié cachés par les buissons. Au-delà de son bataillon, un groupe de réprouvés agitaient des armes rudimentaires tout en progressant rapidement. Sur une butte,surplombant les Sombrecoeurs, Gerhart vit une silhouette imposante. C'était Arkhai, dans son armure en Sombracier, sa peau de worg jetée noblement sur son épaule. Sa hache se mit à briller intensément lorsqu'il la leva au dessus de sa tête pour donner l'ordre de contre-charger ... son cri résonna sur le champ de bataille ... "Mes frères, la guerre vous demande, répondez vous présents ?!" ... la réponse des Sombrecoeurs se perdît dans la tourmente de la bataille.