[Alliance - Criminelle] Les Fossoyeurs

Coraille Jeu 14 Mar 2024, 21:37

[RP]

Comment naît une histoire de haine ? A quel moment un cœur candide se laisse-t-il immergé par la détestation, le fiel et la violence ? Où se situe ce point de rupture brutale, ce chavirement du destin, quand une vie bascule irrémédiablement vers la fureur et le feu de la vengeance ? La genèse des Fossoyeurs est ainsi, où la rage d’un seul emporte celle de tous les autres.

Cette quête pour une justice galvaudée cache pourtant une vérité bien moins reluisante. L’affaire des Fossoyeurs, c’est aussi celle du trafic et des magouilles, des règlements de compte, des meurtres déguisés et des braquages, du sang qui coule entre les pavés de la capitale pour satisfaire les bourses et les égos.

Voici arrivée dans le Royaume une clique avide et brutale. Ceux qui s’en revendiquent cachent leurs motivations intrinsèques, se mentent et dissimulent leurs intentions. Mais chacun d’entre eux a les dents qui rayent le parquet et c’est avec ces crocs effilés qu’ils sont prêts à décrocher les deux lunes des nuits d’Azeroth. Toi dont les poches sont alourdies par de jolies piécettes en or, gare aux Fossoyeurs ! Ils auront tôt fait de creuser ta tombe.

Peut-être du fait de la fascination morbide de leur fondatrice pour les cimetières et les caveaux poussiéreux, les membres du gang ont pour tradition de se faire tatouer un symbole reflétant leur position hiérarchique dans le groupe.

Rangs

Le surnom sordide des Déterrés leur vient du rite d’initiation auquel ils doivent survivre pour gagner la permission de rejoindre la bande. Fraîchement recrutés dans l’organisation, ils doivent faire leurs preuves et gagner la confiance des autres malfrats. Ils sont souvent chargés des tâches les plus ingrates et ne récoltent en échange qu’une part bien mince du fruit des rapines des Fossoyeurs. Plus dérangeant encore : ils semblent tout bonnement ne pas exister pour la Veuve, qui ne s’adresse jamais directement à eux, ni ne leur adresse un regard. Les Déterrés sont encore entre deux mondes et doivent se peindre de sang et de méfaits pour que leur cheffe les voit enfin. Pour symboliser l’épreuve qu’ils ont dû traverser le jour de leur intégration, les recrues se font tatouer des pelles, des pioches, des lombrics ou encore des mains aux ongles noirs

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Les Pleureuses composent l’essentiel des effectifs. Ce sont des malfrats, des repris de justice, des escrocs et des meurtriers en fuite, ou peut-être simplement des aventuriers peu scrupuleux. Toujours est-il qu’ils se battent pour l’or et font office d’hommes de main et d’exécutant pour les gros bonnets de l’organisation. On peut les reconnaître aux larmes ou aux yeux qui marquent leur peau : sur la joue ou dans le cou pour les plus téméraires d’entre eux, ailleurs pour les plus discrets.

Montez d’un cran sur l’échelle de la coterie et vous trouverez les Endeuillés : les cadres de l’organisation. Pour la plupart des vétérans du monde du crime ou des agent de confiance de la Veuve, ils remplissent le rôle d’officiers qui relaient les ordres et s’assurent que ces derniers soient exécutés à la lettre. Leur tatouage distinctif est un cercueil, personnalisé selon leurs envies, qui vient s’ajouter à la marque de la Pleureuse.

On raconte que la Veuve ne prend aucune décision sans consulter le Croque-Mort, son véritable bras droit au sein du gang. En l'absence de la cheffe, c'est ce sinistre personnage qui la représente en force et en autorité, et personne n'ose discuter ses directives sauf à prendre le risque de manger les pissenlits par la racine dans l'heure. D'après les bruits qui courent dans la planque, le Croque-Mort porterait, quelque part sur son corps, une gigantesque faucheuse gravée sur la peau. C'est sa signature, et le signe de sa loyauté inconditionnelle envers les Fossoyeurs.

[HRP]

🪦 C’est quoi.
Les Fossoyeurs sont un gang de malfrats d'alignement neutre/mauvais dont la volonté est de développer des intrigues et des events sur le thème du monde du crime, dans une vision hostile et relativement low-fantasy du monde de WoW. Ce RP se veut crédible et mature dans les thèmes abordés, mais aussi ludique et surtout créateur d'émotions et de plaisir. La bande est dirigée par la Veuve, et j'interprète le maître de jeu pour son intrigue principale.

🪦 C’est où.
La planque des Fossoyeurs se trouve à Hurlevent mais les intrigues et les events peuvent nous mener un peu partout, principalement dans le Royaume et les provinces limitrophes.

🪦 Pour qui.
Pas de restriction sur les races et les origines des personnages. Logique est cependant maîtresse de vertu. Nous jouons à 90% des humains, issus des strates les plus modestes de la société ou tombés en disgrâce. Des escrocs à la petite semaine, des truands, des bizarres et des revanchards aux moyens d’action limités. Interrogez-vous sur la pertinence d’incarner un être millénaire au sein d’une bande de scélérats aux moralités discutables. Quant au joueur derrière ... C'est simple il suffit d'être sympathique, mature, motivé et enthousiaste ! L'importance du fairplay et de la communication est également primordiale, surtout dans un contexte de RP malfrat.

🪦 Comment ça joue.
Pour des raisons d’équilibre, les combats durant les events se jouent au rand sur la base d'un système de règles simples. Votre personnage disposera d’une fiche avec compétences et techniques qui lui permettront de briller là où il faut. Également de se ramasser honteusement s’il est en déveine.
La mort de vos personnages n’est - a priori - pas imposée. Ils peuvent néanmoins être blessés, mutilés et malmenés sévèrement !

🪦 Comment ça recrute.
En rp, à travers notamment le canal Discord
https://discord.gg/t9tpEXkq
du 🪝 Vieux Fred. N'hésitez cependant pas à nous contacter directement en jeu [Coraille] ou sur le Discord, de manière HRP, si vous souhaitez plus d'informations.

Camille Chat Dim 05 Mai 2024, 22:43

Spoiler:

Yes, this is the ghetto.

Zozinzi s’étire de tout son long, les fesses levées et la queue bien droite. Il baille largement après cette bonne sieste au soleil d’avril, juché sur des ballots de laine au bout de quai. Ses yeux dorés clignent mollement le temps de se réveiller, puis il lustre nonchalamment la belle fourrure noire de son épaule en quelques coups de langue bien râpeuse. Quel bonheur d’être un chat du Port !

Quoi rêver de mieux que cet endroit ? Là-bas, dans la ville-haute, tout est trop propre et trop calme, alors qu’ici-bas se cache le paradis des matous de gouttière. Les rats sont gras, les gargotiers balancent leurs déchets à même le pavé, les pêcheurs trop occupés à s’engueuler sur un bout de jetée pour s’apercevoir qu’on leur chipe une prise. On y fait bombance, bataille et romance avec les autres félins qui, comme Zozinzi, rôdent dans les allées de ce quartier sulfureux. Le Port est le royaume de ces fauves discrets et opportunistes, de véritables agents au service de l’indolence farouche et du plaisir facile.

La vie à hauteur de chat des docks ressemble à une marée de bottes trouées et d’espadrilles qui vont et viennent sans relâche des gigantesques navires aux quais encombrés. Un monde de caisses et de barils empilés, comme autant de montagnes à gravir pour profiter d’une vue saisissante sur ces géants qui suent et s’affairent, jouent aux cartes et s’embrouillent, mangent en faisant du bruit et se grattent les fesses pour se sentir les doigts. C’est voir les nuées de mouettes qu’on se plait à effrayer, le bleu vif des tabards qui patrouillent, les petits de la misère qui parfois vous grattent derrière les oreilles et parfois vous jettent des pierres.

Pour la truffe humide, c’est un univers d’odeurs toutes aussi attrayantes les unes que les autres : la fumée des boui-boui et la viscère de poisson pas frais, les tissus salés des voiles des vaisseaux qui arrivent d’on ne sait où et qui reparte ailleurs encore, les fragrances exotiques des cargaisons venues de loin : là des épices des Îles du Sud, ici le parfum minéral d’une caisse de lingot, oh, et là, la douce senteur des soies de Pandarie, indiquant un parfait nid où piquer un roupillon de monarque.

Et là où le Port n’est, pour ses habitants bipèdes, qu’entraves et difficultés, pour le matou prétentieux il est le havre même de la liberté. J’ai faim ? Voici. Je veux dormir ? Voilà. Alors oui, parfois, il faut tout de même se montrer prudent. Zozinzi faillit se faire croquer plus d’une fois, tenez, par ce chien galeux là-bas par exemple ! Les géants sur deux pattes sniffent de longues traces de poudre blanche qu'ils appellent "l'eau-bénite", et la bave coule. Le sang coule aussi, parfois, quant au clair des lunes un couteau tranchant sort d’une poche et vient trouer quelqu’un. C’est à ça que notre petit héros reconnait les points de fuite : l’odeur métallique et bien ferreuse du sang. A peine renifle-t-il l’effluve que le chat noir prend la poudre d’escampette, laissant derrière lui les géants des quais qui règlent leurs affaires. Après tout, ça ne le regarde pas, à Zozinzi. Il n’est qu’un chat. Alors c’est l’esprit tranquille qu’il prend la première bouche d’égout pour retrouver le calme, et s’endormir en rêvant déjà de sa prochaine escapade nocturne sur les toits de Hurlevent.

[Alliance - Criminelle] Les Fossoyeurs IMG_0446

Spoiler:

Camille Chat Hier à 09:51

Spoiler:

You wish you never ever met her at all. She’s a man-eater.

Les Fossoyeurs sont des Fossoyeuses. Des femmes de violence et de détermination, des voleuses, des tueuses, des criminelles en puissance. Elles sont la somme de vies fracturées, de destins déchirés par les affres d’une vie sur laquelle la revanche à prendre vaut tout l’or du monde. Rien ne fait reculer cette meute de louves émaciées lorsque leurs regards se vissent sur leur proie. Gare à qui tombe entre leurs griffes car les Fossoyeuses ne connaissent ni la pitié ni le pardon. Leur règne est celui de la rage et elles sont reines où leurs bottes de poussière se posent. Tapies dans les égouts de la capitale, les fauves se préparent déjà à leur prochaine sortie.

Lucia di Montalieri observe les coutures de son joli minois dans les fêlures d’un miroir volé. Elle recolle délicatement sa mouche d’aristo au-dessus de ses lèvres et fixe son reflet avec une expression interdite. A la ceinture de l’alteracienne luisent les couteaux qui vidèrent bien des orbites. Les mains noires de suie d’Alix montent et démontent un fusil pour la millième fois peut-être, nettoyant chaque pièce de l’engin de mort pour qu’il crache ce soir des balles qui ne manqueront par leur cible. Ziiiing ziiiing fait la pierre à aiguiser qui passe sur le fil des hachoirs : Kiera et sa larme tatouée sur la joue veillent toutes deux aux préparatifs de la Citerne, et rien n’échappe au regard inflexible de la fille du Boucher de Boralus. Rien, pas même la silhouette voilée dans la pénombre de la planque, quelques pas plus loin. Grignotée par des murmures connus d’elle seule, Roslyn rumine de sombres pensées, tenant les genoux contre sa poitrine. L’Ombre est un monstre aux doigts crochus qui ronge cet esprit comme un lent cancer, le rendant chaque jour plus vicieux.

Assise sur une caisse de marchandise de contrebande, la frêle Idina jongle avec une lame d’une main et caresse la fourrure noire de Zozinzi de l’autre. Le chat ronronne et ploie sous la paume, mais dans ses yeux dorés scintille la même avarice que dans ceux de sa bienfaitrice à l’allure si trompeuse de fillette. Aux pieds de cette dernière, la pauvre Captive rapièce un foulard de malfrat, collier au cou et chaînes aux poignets. Qui est-elle ? Quel est son nom ? Personne ne le sait, car personne ne s’en soucie. La femme est une louve pour la femme. Et quelle louve sinon la Sainte de Fer, Valoria Steele, qui fut la plus grande fierté et la pire honte des armées de l’Alliance ? Son visage est un masque d’acier au milieu duquel brûlent deux charbons ardents : l’un pour la haine, l’autre pour le carnage. Elle n’attend que de pouvoir faire couler le sang.

Au fond de la canalisation puante, trois ombres montent la garde devant un rideau déchiré. Patiente, Phoenix claque des doigts en rythme, faisant naître une flammèche qui éclaire son visage brûlé et son œil mort. Face à elle, la mystérieuse Billie aux boucles d’ébène et Mina dont le berceau fût le pavé sale de la capitale. Cette orpheline des rues joue avec ses dagues avant de bondir nerveusement en même temps que la toile tâchée derrière elle se soulève d’un coup. Toutes lèvent la tête : la Veuve, la plus folle de la clique, surgit de sa tanière. Son regard borgne brille de tous les maux d’Azeroth, son sourire est élargi par la drogue et les substances qui battent dans ses veines. Elle est la cheffe de cette meute prédatrice et l’air autour d’elle distille la peur et la démence. L’esprit malade et la vengeance brûlante, la Veuve est en symbiose avec ses compagnes. Une langue passe sur son sourire carnassier et elle dégaine ses sabres d’un coup sec.

Le signal est donné. La chasse commence. Petits agneaux, rentrez dans vos bergeries ! Les louves sont de sortie.

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