[Inactive][Alliance] Clan Sombrecoeur

Augustin Riverborn a écrit:

« Pour qu'un homme poursuive la lutte jusqu'à son accomplissement final, il doit perpétuellement se remémorer le sentier déjà parcouru tandis qu'il va de l'avant. C'est ce pourquoi les hommes bons se font si rares, car chaque pas leur est douloureux tandis qu'ils se remémorent ce qu'ils ont perdu et ce qu'ils vont perdre. Les convictions, leurs convictions, sont en tout temps remises en questions par les affres du temps et de nos congénères. C'est ainsi que chutent bien des héros qui se perdent en chemin : leurs convictions se voient tant malmenées qu'elles s'en brisent pour ne laisser de leur pauvre propriétaire qu'une coquille vide dont les épaules s'affaissent face au désespoir.

Cela fait des années que je suis les actions de celui que l'on nomme le vieux loup de Draenor, le seigneur Darnat Sombrecoeur. L'histoire de sa famille est un sujet de thèse des plus intéressants, lorsque l'on voit l'éventail de personnalités qui ont composées les différents seigneurs des familles sombrecoeur, allant du grand martyr au fourbe coléreux. J'ai étudié chacune des actions de cet homme atypique, tout comme j'ai écouté chacun des récits contant le règne d'Arkhai Sombrecoeur aux actions barbares mais nécessaires pour redresser l'échine de ses suivants et toutes les chansons dont les paroles racontent le, ma foi, court règne de Gabriel Sombrecoeur, je les aies entendues. Mais le gilnéen qui prit la place de ces lordaeronnais est plus atypique. De trois familles divisées et éparses, il en fit une seule forte et unie. D'une petite armée démoralisée à la perte de tous les bastions sombrecoeur et les lourdes pertes gilnéennes, il avait composé une troupe disciplinée entre les murs du fort de Fenris dont ont maintes et maintes fois entendu parler les réprouvés de Coursevent.

Après une victoire écrasante des réprouvés, il avait reçu sur ses épaules le poids du commandement, chargé de mener les quelques volontaires qui agissaient pour l'Alliance en Lordaeron. Ils avaient sécurisé des positions, protégé des civils, vaincu des ennemis. L'entièreté du duché d'Esteloup, terre ancestrale de la famille sombrecoeur de Lordaeron, avait été repris et réaménagé afin de permettre aux vastes armées de l'Alliance de disposer d'un port et de terres fixes d'où se lancer contre l'infâme ennemi mort-vivant et réclamer ce qui appartient de droit à ses fils et ses filles.

Une belle utopie que cette résistance de Lordaeron, pour laquelle son nom - Sombrecoeur - s'était bien effacé pour privilégier celui des terres des Menethil. Mais, la chute d'Orgrimmar et l'armistice entre la Horde et l'Alliance prouvent bien que ce rêve de reconquête et de paix totale pour les peuples de l'Alliance devra encore attendre quelques années. Pendant le voile d'hiver, un peu avant le passage à la nouvelle année, je m'étais rendu à la citadelle de monseigneur Sombrecoeur pour y retrouver quelques individus que j'avais dû quitter en allant prôner notre cause parmi les hautes-sphères nobles de Hurlevent. Malgré mon succès dérisoire, compréhensible au vu de la situation de ces nobles majoritairement déracinés, je restais persuadé qu'il y avait une chance aussi infime soit-elle que notre bon haut-roi Wrynn remonte les royaumes de l'est à l'avant de ses armées.

Pour en revenir à mes dires initiaux... Durant mon séjour, je fus convoqué par monseigneur en personne dans l'une des nombreuses pièces de sa citadelle où je le retrouva accoudé à un balcon, revêtu de sa vieille armure ébène de la fraternité du loup noir, le dos droit mais les yeux tournés vers la ville qui s'étendait sous ses prunelles brunes. « Que voyez-vous, Augustin ? » m'avait-il alors demandé. Un infime trio de secondes, c'est ce qu'il me fallut pour répondre avec toute la franchise du monde. « Votre œuvre, mon seigneur. Les victoires des fils de Lordaeron. » Pour être tout à fait honnête, j'aurais imaginé en bon écrivain qu'il afficherait le sourire du vainqueur satisfait pour poursuivre jusqu'à ce que son égo soit comblé. Mais c'est à sa réponse que je réalisais mon erreur : Je ne parlais pas à un seigneur de guerre ordinaire, et il me le fit bien comprendre. « Non, Augustin. Tout ceci n'est qu'une vaste désillusion. »

Je ne compris initialement pas. Une désillusion, mais pourquoi, en quoi ? Il avait atteint des objectifs que bien des hommes n'auraient pas même pu envisager. Mais au fil des longues heures qui suivirent, je compris. Nous parlâmes un long moment, d'abord de mes efforts en Hurlevent puis des siens, en Lordaeron. Le seigneur Sombrecoeur me décrit sa réaction quant aux conclusions du siège de la forteresse de Hurlenfer. Sa « désillusion » comme il l'appelait vis-à-vis de cette Alliance qu'il avait retrouvé lorsque Kazzak avait de nouveau ouvert la porte des Ténèbres. À ses yeux, l'Alliance pour laquelle il avait juré de se battre jusqu'à son dernier souffle était morte avec Lordaeron, et celle qui lui avait succédé ne viendrait ni reprendre les terres de leurs cousins nordiques ni aider les fous qui y luttent encore.

Lordaeron semblait être devenue une cause perdue, un simple reliquat d'une belle époque oubliée ou refoulée par la grande majorité de l'espèce humaine. Pourtant, malgré ce que je pensais être un manque cruel d'espoir je sentis en lui une détermination sans bornes. La chose se confirma pour moi lorsqu'il m'annonça que Lordaeron était une cause perdue, et qu'aucune résistance n'y changerait quoi que ce soit. Cette ancienne nation avait sa propre histoire à bâtir désormais, et seul l'avenir nous dictera la suite. Il ne pouvait pas changer ce fait, et ne disposait certainement pas d'assez de troupes et de matériel pour s'y essayer. Tout ce qu'il était capable de faire selon lui, c'était défendre les siens et se charger exclusivement de sa propre famille. Lordaeron attendrait, car Lordaeron était la mère parfaite de bien des hommes : Aimante, et surtout patiente. »

Assis sur une terrasse du donjon de Hurlevent, l'écrivain Augustin Riverborn - auteur à la renommée mitigée du livre « Les Résistances de Lordaeron » - se tût finalement, posant ses yeux sur son interlocuteur. L'un des nobles sensible à la cause perdue de Lordaeron, et toujours intéressé par les exploits des sombrecoeur que pouvait lui rapporter ce bon vieux Riverborn. Augustin faisait le tour de ceux-ci, et flânait même dans les très nombreuses ruelles de la ville avec l'aide des rares représentants et sergents-recruteurs sur place à la recherche de toute bonne âme prompt à servir la cause du seigneur du Loup Noir.

« Et vous, mon ami. » reprit-il. « Qu'êtes-vous prêt à faire pour aider Lordaeron et le seigneur Sombrecoeur ? »

Excellent.

Hector Sombrecoeur a écrit:Enfin postée ! Il était temps ! Excellent.

Cpl. Tresse-de-givre a écrit:et encore moins les textes rp de Srem.

Les Nains sont un peuple fier et puissant. Reconnus pour leurs talents divers et variés selon les trois ethnies principales, barbes-de-bronze, marteaux-hardis et sombrefers, ils sont souvent très compétents dans les tâches dans lesquelles ils s'impliquent. En Lordaeron, hormis la résistance, le peuple nain combat aussi au sein de la Brigade Courtetaille.

Lokmir le Fidèle a écrit:Dire que personne ne lira jamais ce texte en entier, c'est triste.

Tac, Tac, Tac, Tac…

C’est sur ce bruit qu’il émergea d’un sommeil sans rêves, réparateur. Grognant brièvement alors que la froide bise glacée se rappelait à lui, le seigneur  Sombrecoeur resta par la suite immobile et aux aguets tandis qu’il tentait d’identifier la source de ce bruit. Après un court instant, il finit par y parvenir : le mouvement continuel d’une racine contre la roche, provoqué par le souffle vorace de la brise alterane.

Il retira sa main droite de derrière sa nuque - du moins le bout des doigts, ses larges épaulières lui interdisant une position plus confortable - le vieux loup vint de là coincer le bord de son chapeau ébène entre le côté gauche de son index replié et son pouce, avant de le relever de sur son visage pour le placer sur le dessus de son crâne. Le geste fut suivi d’un bruissement de fourrure, léger. En effet, le chevalier se tenait là, à moitié couché contre le flanc d’un énorme worg de monte, en armure complète avec comme simple pardessus sa large cape et une fine étoffe de laine.

Quant à savoir où il se trouvait, la réponse était bien plus difficile à donner. « Quelque part » serait une bonne réponse, mais ce serait bien plus clair si l’on y ajoutait « en Alterac. » Afin d’être encore plus précis, lui-même ajouterait qu’il se trouvait dans un tunnel du sud-est alteran, reliant deux des vallées de ce royaume déchu entre elles.

Il posa son regard sur les alentours. Il entendait derrière lui le hurlement glacé du vent balayant les plaines d'Alterac, et celui-ci faisait en quelque sorte écho à la neige en pleine chute visible à travers la seconde entrée du tunnel se trouvant, lui, dans son champ de vision. Mais cela, il n’en avait cure. Il avait fini par s’habituer à ce froid mordant - peut-être parce qu’il se tenait contre un worg au pelage épais - et il s’intéressa plutôt aux personnes l’ayant accompagné jusqu’ici.

Ils étaient huit. Son épouse, deux fantassins, deux auxiliaires gilnéens, deux rangers et un montagnard. Huit à se geler les flancs en plein milieu d’Alterac, région bien dangereuse où bataillaient loups-de-Givre, foudrepiques et syndicalistes - sans oublier les réprouvés effectuant des rapts de ci de là - alors même que le reste de ses - maigres - troupes était bien loin d’ici. Ce que Darnat faisait là ? Parlons d’affaires de familles parmi la plus compliquée d’entre elles, alors qu’il suivait une folle piste jusqu’en Alterac en espérant retrouver des... cousins, ou neveux.

Folle idée, ça va sans dire. Mais elle devient rapidement sensée lorsque vous avez passé les dernières années à combattre contre des ennemis que vous savez plus puissants, dans une guerre déjà perdue d’avance. Des choses que le vétéran de Draenor savait plus que quiconque, et c’est bien parce qu’il le savait, paradoxalement, qu’il n’avait pas abandonné Lordaeron depuis son retour. Il fallait bien que quelqu’un gagne du temps, non ? Peut-être que cela allait enfin payer une fois qu’Hellscream serait tombé et que le reste de l'Alliance aura les mains libres. À condition que les rumeurs soient vraies.

Le gilnéen sentit le worg bouger dans son dos. Il l’avait presque oublié. Une de ces pauvres bêtes montées par ces sauvages pillards orcs. Loups-de-givre ou non, des pillards orcs restaient des pillards orcs. Des géants assoiffés de sang portant des épées plus hautes que le plus grand des nains - plus haute que Barbebière lui-même - adeptes du vol et des raids sanglants. Mais maintenant, ce cousin géant du loup était avec lui. Il n’avait même pas eu à la tuer. Après tout, lorsque deux bêtes sont face à face, elles se comprennent.

Il était là au final, à geler sur place dans une caverne glacée en priant la Lumière que le vent daigne se calmer. Il était là, à la recherche de cousins et de neveux probablement morts depuis longtemps. Là, à espérer que ceux-ci - s’ils vivaient encore - seraient à l’image de leur ancêtre : de fiers patriotes. Un fol espoir. Mais, après tout, ne combattait-il pas en Lordaeron, à un contre cent ?

06H00 PM, Maleterres de l'Est, non loin de Pestebois...

Lentement, son esprit revenait à la réalité, captant l'odeur de brûlé qui filtrait tout autour d'elle. Plissant le nez, tentant de relever sa tête ; l'elfe fut prise d'un vertige et resta au sol tout en grognant, sa tête la faisant atrocement souffrir, ce qui n'était rien comparé à l'état de son corps. Chaque membre, chaque grain de peau, lui faisait atrocement mal. Elle cligna des yeux à plusieurs reprises, la vision encore floue, l'ouïe tout autant, elle tentait de se souvenir.

L'envol, puis l'attaque... et puis plus rien. Un vide. Amenant une main douloureuse à son visage, elle pu constater que celle-ci était induite de terre et de son propre sang. Frottant faiblement ses yeux un instant, sa vue revenant peu à peu comme son ouïe, elle sentait la chaleur non loin d'elle. Tournant légèrement la tête sur le côté, elle pu voir l'engin infernal écrasé, bouillant dans des flammes grimpant le long des maigres arbres pestiférés bordant Pestebois. Elle entendit geindre non loin, mais elle n'avait pas la force d'appeler. Elle se sentait faible, si faible. L'appel de l'inconscience se faisait de plus en plus insistant, mais elle luttait pour rester éveillée. Puis une voix s'éleva entre le crépitement des flammes et le sifflement d'une bouilloire mise sur le feu :

« Edmond ! Edmond j'en ai une ici encore en vie ! »

Un visage se pencha sur elle, humain. L'homme était couvert de sang, des coupures recouvrant son visage au même titre que le sang qui se mêlaient également à ses cheveux, un camail fendu sur les épaules.

« Sous-lieutenant Fistweaver, ça va ?! Vous m'entendez ?! »

L'homme passa sa main devant le visage de l'elfe qui cligna des yeux pour seule réponse, rebaissant sa main en laissant échapper un long soupir de fatigue. Une autre voix s'éleva :

« Soulève la on a pas le temps ! Je vois déjà des décérébrés nous arriver dessus, il faut partir d'ici ! »

L'elfe se sentit soulevée tandis que changeait l'image qu'elle visualisait, passant d'un ciel enfumé au dessus des arbres calcinés à un tas d'hommes blessés supportant leurs frères d'armes malgré tout. Certains portaient encore leurs armes, prêt à frapper ou à décocher au cas où un mort approchait. Ils portaient le tabard de Lordaeron pour certains, celui de la maison Elfique pour d'autres, la plupart totalement déchirés, au final.

« Là ! » cria une voix tout à coup. Le coeur de l'elfe rata un battement, effrayée l'espace d'une seconde, craignant pour sa vie aussi faible puisse-t-elle être. Un cri sorti des entrailles d'une goule retentit, suivi du grognement d'un soldat puis du bruit d'une lame s'enfonçant dans la chair putride d'un monstre dont le corps retomba au sol, inerte.

« Il faut partir ! Par là ! »

Du coin de l'oeil l'elfe aperçut le sergent, un bras ballant sur le côté, probablement démis, une lame sanguinolente dans la main pointant une direction. Une petite dizaine d'hommes et d'elfes prirent la direction en question, s'éloignant du site du crash du gyrocoptère, s'enfonçant de plus en plus dans cette forêt maudite. Les paupières de la sous-lieutenant se faisaient de plus en plus lourdes, et celle-ci céda le pas au réconfort de l'inconscience, bercée dans les bras d'un brave combattant de Lordaeron.