[Inactive][Alliance] Clan Sombrecoeur

« Il existe des lueurs qui ne s'éteignent jamais vraiment. Les Étoiles. Les Lunes. Le Soleil. Parmi les cultures d'Azeroth, nombre sont celles à avoir construit un culte autour de ces points les baignant de lumière dans leur vie de tous les jours. Nous autres, humains, nains ou hauts-elfes ; préférons à celles-ci les vertus de nos espèces et toute la symbolique que peut représenter la Lumière. Honneur. Loyauté. Ténacité. Ce sont ces valeurs qui m'ont amené à ce moment fatidique. »

Il ré-ouvre les yeux. Qui est-il ? Un soldat, parmi tant d'autres. Un anonyme dont l'histoire oubliera le nom, et à la mort duquel il ne restera qu'une veuve et deux petites filles aux boucles aussi blondes que celles de leur tendre mère. Le souffle du soldat a la lourdeur d'une brume, alors que sa gorge lui fait souffrir le martyr, au même titre que ses poumons semblant hurler à chaque bouffée de cet air gelé mille fois maudit d'Alterac. Mais il le respire, et il est même forcé de le faire à grandes bouffées pour reprendre son souffle face à l'effort de la guerre.

Son armure noir de nuit craquelle, alors que les jambières de fer se décalent pas après pas pour dessiner dans la plaine enneigée ce qui se rapproche le plus d'un cercle. Sous le plastron, la cotte de maille tinte à chaque mouvement de bras du fantassin en garde face à l'ennemi, à chaque aller et retour de sa poitrine dont le balancement est tant animé des besoins physiques liés à la fatigue qu'à la peur qui lui prend déjà les tripes bien à l'abri derrière trois couches d'armures. La glace qui s'accumule sur les gantelets craque régulièrement, tandis que le guerrier tapote de ses doigts la garde de l'épée bâtarde rappelant sans souci l'armement standard d'une Lordaeron aujourd'hui en ruines. Une épée que son propriétaire aurait préféré manier d'une main, bien à l'abri derrière le rempart d'acier qu'était son bouclier, à cet instant au sol et réduit à l'état de copeaux.

Son souffle vient former une nouvelle buée face à ses lèvres gercées, s'heurtant à l'intérieur de son casque alors que ses yeux d'une teinte bleutée voient leur attention totalement accaparée par la silhouette cadavérique qui se tient face à leur propriétaire. Pâle reflet des hommes, une silhouette ni morte, ni vivante, toute entourée de plaques, tout comme lui. Mais aucune buée ne sort d'entre ses lèvres, et les battements de sa poitrine ne sont qu'une mécanique inutile depuis la première mort du soldat réprouvé, défunt guerrier portant le pourpre comme emblème et le demi-visage brisé comme symbole.

Cela fait deux minutes qu'ils se font face. Leurs armures ébréchées, leurs boucliers manquants et leurs épées en main. Ils se tournent autour en se jaugeant, attendant que l'autre face une erreur ou laisse entrevoir une brèche dans ses défenses. Deux rescapés de patrouilles s'étant par hasard tombées dessus dans les abords d'une Alterac déchue depuis des décennies. Tous les autres sont morts, baignant dans les sang des uns, et des autres, pour ne laisser que ces deux là parmi les cadavres. Deux simples soldats, sans aucun galon, l'un du puissant empire réprouvé, l'autre des forces armées du seigneur sombrecoeur. Une lutte inégale sous tous les aspects. Une lutte sans merci. Mais l'homme ne compte pas ployer l'échine face à la mort. S'il doit y faire face, il la défiera. Brisant ce cercle parfait de neige retournée, le combattant en noir charge dans un unique cri son adversaire d'outretombe, envoyant sa lame s'entrechoquer contre l'acier de son adversaire. Son bras cherche à arracher la victoire, et sa voix insulte son adversaire décharné. Son esprit, quant à lui, achève ses murmures : « Papa vous aime, les filles. Papa vous aime. »

« Un amer goût de déjà-vu. » Voilà à quoi tout cela ressemblait. L’impression de revivre une version difforme de la première invasion, aussi déformée qu’une vérité au travers des ragots et des bouches-à-oreilles.

Il avait été appelé depuis Lordaeron pour aider Hurlevent. Entre passé et présent, on était passé d’une ruine à l’autre. La troupe qu’on lui donnait, il la mena aux Carmines afin d'intercepter une arrière-garde de fer. Et finalement, la bataille des Steppes ardentes. Son cœur s’était serré en revoyant les traits de Lothar burinés dans le marbre.

Sur ces plaines de cendres, la Horde de Fer s’était dressé en une longue ligne de fortifications, en deux la région - à peu de choses près - en son centre afin de bloquer les troupes alliées désirant s’enfoncer dans les tunnels sombrefers du pic Rochenoire. Au coude-à-coude avec les sombrefers du clan ragenclume et un vaste détachement des armées de Hurlevent, il avait participé à l’assaut général et parfaitement planifié sur ces forteresses tantôt anciennement rochenoires renforcées d’acier, tantôt toutes neuves de fer bâties, jusqu’à ce que la victoire totale soit obtenue. Et que l’Alliance poursuive sa rétribution jusque dans la montagne de souffre et de terre noire.

Une nouvelle bataille dite « du Mont Rochenoire » à son actif. Et à peine la poussière est-elle retombée qu’il poursuit cette reprise. Rejoignant la cité au lion cette fois bien debout, l’Avant-Garde Turalyon prend finalement le chemin final, comme ce fut déjà le cas une fois : La Porte des Ténèbres.

Les Fils de Lothar sont prêts à faire leur devoir une fois encore.

Après des années à officier sous les couleurs du lion du sud, le vieux loup de Draenor est à nouveau visible dans ses atours noirs au sein même de la capitale humaine de l'Alliance. Le général Sombrecœur est aperçu auprès de nombreuses personnalités et initiatives : Etat-major, chambre des nobles, syndicats populaires... Tout ce qu'il se faisait dans la défense de la cité contre l'invasion du Fléau. Alors même que le contrôle de la ville retombe dans les mains de l'Alliance, nombreux sont ceux à se demander ce que deviennent les hommes et femmes du Clan Sombrecœur.