La lame des Justes

Lizbeth Carneggy marchait. C'était son habituelle promenade du soir dans les rues de la ville. Comme à son habitude, elle passait devant la cathédrale de Hurlevent et regardait, ironique, le symbole de quelque chose qui ne signifiait plus rien pour elle depuis maintenant des années. Elle s'arrêta au pied des marches et toisa le monument, ainsi que tous ceux qui se trouvaient autour. Elle les méprisait. Tous, surtout ces soit-disants "érudits". Ils ne comprenaient pas où se trouvait le vrai pouvoir, et ne comprendraient certainement jamais.
Elle sentit un mouvement presque imperceptible derrière elle, et avant qu'elle eut pu même inspirer pour crier, elle sentait qu'on l'empoignait par les cheveux, la forçant à regarder le ciel couleur d'encre. Elle sentit que ce serait la dernière chose qu'elle verrait.
Puis vint la lame, qui lacéra sa gorge sans répit, l'homme lui criant de mourir. La jeune femme ne pouvait plus rien dire. Elle sentait la faucheuse implacable alors que son sang coulait abondamment sur ses vêtements et le pavé de la place sacrée. Elle s'affaissa. Ses yeux se voilaient, rivés sur le ciel nocturne. Elle sentait les gens s'agiter, de plus en plus loin. Qu'ils s'agitent. Elle rejoignait le Néant.