Le crépuscule d'un chef

- Voilà ce qui arrive à ceux qui se dressent face à la Horde !

Les troupes du clan Noirsang hurlèrent pour soutenir leur seigneur de guerre. Ce dernier paraissait encore plus massif ainsi détaché des rangs. Il brandissait une lance au bout de laquelle était plantée la tête d'un homme. Un rictus vicieux étirait ses lèvres derrière son gorgerin d'acier alors qu'il balayait du regard ses ennemis. La majorité était des kal'doreïs mais il y avait parmi eux trois visages qui au fil des batailles étaient devenu familier aux Noirsangs. Trois worgens. Un guerrier, un furtif et une sorcière des moissons. Une druidesse... pensa-t-il avec la méfiance qu'il éprouvait envers cette magie. Néanmoins, c'est sûr le premier worgen que son regard s'arrêta. Il se tenait aux côtés d'une ourse massive, engoncé dans une armure de métal aux couleurs de la forêt. Ses épaulières hérissées de pics renforçaient l'impression de sauvagerie qui se dégageait de lui. Branholt. Il connaissait son nom pour l'avoir souvent entendu de la bouche de son centurion, Zal'nash. Leurs regards se croisèrent. Une lueur de défi vacilla au fond de ses yeux.

- Ramène toi, chienne ! Ton tour est venu !

Branholt releva son museau et se figea à la vue de la tête plantée sur la lance. Il pensait s'être fait une raison lorsqu'on lui avait annoncé la disparition et mort de son ami. Mais au fond de lui, il avait toujours gardé l'infime espoir que tout ceci était faux, qu'il avait réchappé de l'embuscade réprouvé et que tôt ou tard il finirait par refaire surface.

Sa respiration s'accéléra. Il n'entendait plus que son souffle qui s'écrasait contre son gorgerin sombre et le sang qui pulsait à ses tempes. Ces quelques secondes parurent durer une éternité.

- Non...

- Bran', c'est quelqu'un que tu connais ? questionna le plus jeune des trois worgens, l'inquiétude se dépeignant sur son faciès lupin. Ne me dis pas que...

Branholt vacilla. Son cœur battait la chamade. La bête au fond de lui poussa un hurlement à lui déchirer l'âme. Son esprit était submergé par une foule de sentiments. Les elfes qui l'entouraient le fixaient. Il ne leur fallut pas longtemps pour comprendre ce qu'il se passait. Ils avaient appris à se familiariser avec les accès de rage du guerrier mais cette fois, ils avaient conscience que c'était différent. L'ourse à ses côtés gronda. Ils venaient de le perdre. Si ils ne lançaient pas la charge immédiatement, il...

- Non !

Branholt hurla de colère et se lança à l'assaut de Krunga, aveuglé par la haine. Le seigneur de guerre jeta son trophée à terre et s'empara de sa hache. La satisfaction se lisait sur son visage borgne lorsque leurs armes s'entrechoquèrent. Nombreuses étaient les actions qui glorifiaient le nom de Branholt. Il était celui qui avait fait tomber les arbres d'une falaise pour écraser Marà Isilien, la dirigeante des mercenaires, et Caiomhe Sparklight, une éminence des pirates du Ronae. Il était celui qui avait brisé la défense de Zal'nash, le Trompe-la-Mort alors qu'il ravageait les rangs humains de son feu. Mais ces actes de bravoures ne valaient rien face à un vétéran comme l'implacable seigneur de guerre Noirsang. Ils n'étaient qu'une poignée que l'orc avait dû accomplir mille fois dans sa vie au service de la Horde.

Branholt délivrait ses coups avec une force peu commune mais rencontrait chaque fois la hache de Krunga pour lui barrer le chemin vers la victoire. Rage contre calme mortel. La fougue contre l'expérience.

La bataille avait reprit son cour mais nul n'osait se mêler au duel. L'issu de cette escarmouche n'avait plus d'importance pour les deux guerriers. En cet instant, ils ne vivaient plus que pour ce combat. Il y aurait un gagnant et un perdant et seule la mort pourrait les départager. Il n'y aurait pas de magie, de coups fourrés... Seul le sang et la sueur. Les râles et la douleur.

Soudain, la hache du seigneur de guerre s'abattit sur le museau du worgen. Fracas. Le gorgerin se brisa et tomba à ses pieds. Le coup aurait terrassé un homme et si il n'avait pas été protégé, Branholt en serait mort. Il écumait. Il ouvrit la gueule, dévoilant une rangée de crocs acérés d'entre lesquels s'échappait un filet de sang et poussa un rugissement avant de lui asséner un coup de sa propre hache. L'orc bloqua l'attaque et écrasa son front avec force contre le museau du worgen. Il recula sous l'impact, la vue brouillée. Un éclair de métal scintilla dans le ciel lorsque Krunga leva son arme. Une seconde. Le silence. Douleur. Il lâcha sa hache. Il venait d'être blessé au bras et son adversaire n'avait pas ménagé ses efforts. Il essaya de le bouger, en vain. Les coups suivants ne vinrent pas. Krunga savourait sa victoire. Est-ce que c'est ainsi qu'allait s'éteindre Branholt ? Il ne pouvait le concevoir, et pourtant...

Une voix retentit dans sa tête. Lointaine. Un souvenir.

Des combattants, il y en a de toutes sortes. Des bons, des mauvais, des pleines cagettes il y en a. Mais une fois de temps en temps, il en sort un, exceptionnel. Un héros, une légende. Des guerriers comme ça, il n'y en a presque jamais. Mais tu sais ce qu'il ont tous en commun ? Tu sais ce que c'est, leur pouvoir secret ?

- Ils ne se battent que pour la dignité des faibles... déclara le worgen dans un murmure rauque, suivant le fil de sa pensée. Son bras gauche pendait le long de son corps, ruisselant de sang sous l'armure ébréchée. De ses deux haches, il ne lui en restait plus qu'une. L'autre gisait sur la terre piétinée.

Pelinor Kern. Le cerf rouge. Il se remémorait Theramore, lorsque lui et son ami n'étaient encore que des écuyers et qu'il ne quittait jamais le terrain d'entraînement, frappant jour et nuit le même mannequin. Il se revoyait faire le tour de la ville portuaire, une poutre sur les épaules, sous les ordres de son maître et chevalier Arllan Grind. Lorsque Joy leur apportait leurs boissons entre deux entraînements. Une bière pour le fils de lordaeron, une outre d'eau fraîche pour le fils de Stromgarde. Pelinor n'avait jamais touché à une goutte d'alcool ni une femme alors que lui ne s'en privait pas. L'un avait l'esprit tactique, l'autre la force brute. Il l'avait toujours soutenu, admiré. Un seigneur et un bûcheron.

L'énorme poing de Krunga vint s'abattre contre son museau, lui arrachant un grognement de douleur. Mourir maintenant revenait à abandonner sa vengeance. Abandonner Orneval, la meute, Théssahra. Il lui sembla entendre au loin le hurlement d'un loup.

Branholt eut un sursaut d'énergie, galvanisé par une fureur ancestrale. Il s'empara de sa deuxième hache et se redressa. Le seigneur de guerre s'apprêtait à abattre la sienne lorsqu'il fut stoppé net dans son élan. Le temps se figea. L'orc toussa. Le goût acre de la bile et du sang remontèrent dans sa gorge. Il baissa les yeux et vit la hache du worgen qui disparaissait dans son plastron. Stupeur. Il lâcha son arme et referma une main tremblante sur le métal froid de la hache meurtrière. Il croisa une dernière fois le regard de Branholt. La fureur de l'Ancien.

Lorsque le guerrier extirpa sa hache du corps de l'orc, celui-ci s'effondra lourdement sur le dos. Une clameur retentit. L'issu du combat n'était pas passé inaperçu et déjà, le clan noirsang chargeait le worgen. Le seigneur de guerre était vaincu.