Braises du Voile

La nuit tombe. L'Oiseau rentre au nid et la vision du gros noble se dandinant sur ses jambes trop petites pour son corps arrache un sourire cruel au prédateur. Il plisse les yeux. Froidement. Il ne vient pas pour lui... Pas encore.

Avec un soupir gelé, il referme la lourde porte derrière lui, se frictionne ; aussitôt il fait claquer un briquet à silex dans le noir, et dissipe les ombres. Chaque soir, il craint qu'on ne l'attende, là, dans la pénombre.. Dans un recoin. Il souffle, et sourit même, enfin seul. Il décroche la chandelle, puis se dirige d'un bon pas vers sa chambre, crachant sa fatigue en halètements assez pitoyables, il le sait, mais il n'a aucune volonté. Le confort de la richesse est la seule chose qu'il lui reste.
Et en entrant dans sa chambre, il sursaute et esquisse un geste en arrière. Se découpant plus ou moins sous le clair de lune, derrière la fenêtre, on l'observe. Deux yeux luisent au rythme de la flamme de la bougie. La pensée d'être enfermé le rassure vaguement, lui parvenant d'un coin de son cerveau reculé, derrière la panique immédiate. Elle redouble quand il voit la poignée de la fenêtre coulisser, et finalement laisser entendre le déclic du verrou s'ouvrant.
Le froid de la nuit vient de nouveau se coller à son corps grassouillet, et un vent soudain souffle la lumière. Le temps que ses yeux s'accoutument... Et l'homme a disparu. La fenêtre est ouverte en grand, et les conclusions qu'il en tire lui font pousser de petits couinements de rongeur. Il sent quelque chose de pointu et de froid se glisser sous sa poitrine ; il sent le poignet qui tient l'arme sous son aisselle, dont la transpiration a déjà largement tâché la chemise, contre les côtes. Il geint et ose à peine tourner la tête.
Le visage lui est inconnu, mais pas masqué.
Tu vas répondre à mes questions.
Le ton est calme, mais dégage une autorité glaciale, qui interdit toute réponse pour le moment. Sifflant. Inhumain. Et l'Oiseau, sous sa volonté fragile, n'est pourtant pas sûr de vouloir encore y répondre. Il plisse les yeux.
Soudain la lame s'enfonce, creuse la chair flasque et déchire la peau.
Il piaille. Un sourire vicieux... Et les questions se posent. L'une après l'autre, étirant la nuit péniblement, et poissant le torse du noble.

...Regard vide, il déambule. Son tabard flambant neuf brandit les couleurs du Lion aussi fièrement que son armure et sans se presser, il suit machinalement le pas qu'il répète depuis plusieurs heures, assurant la ronde entre les tombes.
Les tempes grises et les yeux creusés, ceux d'un vétéran, un vieillard avant l'âge, il déambule et si parfois sa main se porte à la garde de sa lame, ce n'est que parce qu'il a gardé un réflexe pénible. Les ombres si peu rassurantes soient-elles, ne sont que des ombres au cimetière de Hurlevent. Certaines sont plus mouvantes que d'autres, certes.
Il frémit. Le froid s'insinue facilement sous la plaque. Ce n'est pas de la peur, non, puisqu'en cet instant précis, il ne ressent strictement rien qui ne soit pas tactile, épidermique. Qu'on l'empale, il sentirait la douleur. Pas la terreur, pas la peur de mourir. Peut-être est-ce mieux ainsi cette nuit, puisque dans le cas contraire la ronde n'aurait pas été assurée.
Ou bien cette absence de sens lui manque.
C'est une coquille vide qui déambule. Qui croise ses collègues, leur regard creux, aussi creux que le sien, leurs yeux amicaux pourtant, loin, loin derrière le voile.
Pire qu'un sortilège, on les a brisés.
Alors ils rejoignent la nuit et les ombres, ces ombres qui bougent çà et là derrière une tombe, un arbre, un buisson. Parfois on brise l'obscurité en laissant l'éclat de la lune se refléter sur une lame dégainée, comme on briserait un silence en cassant un verre. Mais nul murmure ne se glisse entre les pierres tombales, nul mouvement ne se distingue. Elles sont là, ces ombres, ces formes indistinctes. Le vent porte leurs regards implacables, et l'air est chargé d'une odeur rance, celle de la menace, celle de la tension insoutenable. Les étoiles ne sont pas assez nombreuses pour révéler les visages qui se terrent sous les branches, ou derrière les murs.
Oh oui, il frémit. Mais c'est le souffle d'un hiver en colère qui le fait trembler, car sa marche inlassable ne s'arrête pas. Aucune ombre ne l'interrompt dans son travail, appliqué. Du coin de l'oeil il les distingue, mais le voile qu'on a posé sur son esprit les lui fait oublier aussitôt, ou les ignorer plutôt.
Son crâne résonne sous les coups qu'on lui assène. Une ombre se détache au bout de l'allée, à l'entrée. Une ombre plus mouvante. Une ombre plus vivante.
Une citoyenne.

Et si la nuit mourra brûlée sous les rayons de l'aube, elle n'emportera pas avec elle le cocon de silence une fois l'escalier près du kiosque passé et les premières tombes franchies.
Elle n'emportera pas avec elle les ombres.

Les murs de la ville s'étaient vêtus d'affiches durant la nuit. Leur robe, jaune de parchemins, noire d'encre, mentionnait récompense à ceux qui mèneraient deux individus aux gardes du donjon.

RECHERCHÉS VIFS

La Garde de sa majesté offre dix pièces d'or à quiconque détient des informations sur les félons Raito de Redemptis et Kalianka. Coupables de l'enlèvement, de la demande de rançon en échange de, et finalement du meurtre du dernier De Blacas encore en vie, ils ont endeuillé la cour des Nobles. Ils sont armés et dangereux. Ne tentez rien par vous-même et prévenez la Garde directement dans le cas où vous auriez vu l'un d'eux.

Depuis l'après-midi, des crieurs publics avaient donné de leur voix pour annoncer la pendaison à venir des deux recherchés précédemment cités. Parmi les faits qui leur sont reprochés, principalement le meurtre; puis la trahison au Royaume; l'espionnage pour le compte de l'ennemi; une tentative d'évasion et un appel à la rébellion parmi les détenus, durant laquelle cinq geôliers auraient perdu la vie.
Dans le même temps, le cimetière retrouvait son atmosphère plus ou moins paisibles. Les ombres se sont retirées... Ou se sont abattues, d'une manière ou d'une autre. Implacables.