Un plat qui se mange froid.

[Hurlevent, très tôt ce matin.]


On dit que la colère est mauvaise conseillère.


Debout près du Sabre qui lui servait de monture, Meldiriel observait la Cathédrale. Tout autour, dans le quartier, n'était encore que brume et silence ; et même si la nuit s'était légèrement éclaircie, la grande bâtisse toute entière ressemblait à une bête de pierre, massive et assoupie, n'attendant guère que l'aurore pour la réveiller. S'attardant dans l'obscurité, le faux-druide leva des yeux d'ambre sur le grand escalier, sur les tours audacieuses, sur les vitraux éteints ; mais son regard était tout sauf amène.

En vérité, Meldiriel n'avait rien contre la Lumière. Il n'avait même -théoriquement- rien contre personne, et restait indifférent à tout ; avec le temps (les siècles, les dizaines de siècles, les millénaires), son caractère s'était durci, calcifié, fossilisé, jusqu'à ne laisser de lui qu'une façade insensible que rien ne pouvait atteindre - que rien n'aurait dû atteindre. Certes, cet état de fait avait commencé à changer, depuis l' "accident" : quelques meurtrissures fendillaient la carapace - l'écorce - qu'il s'était patiemment construite, laissant voir la chair et l'aubier en-dessous. Mais rien de comparable, jusque là, avec une vraie blessure.

Rien de comparable avec ce qu'il venait de subir ce soir.

L'écorce et la carapace avaient volé en éclats. Ne restait désormais que la douleur et la colère - une colère blanche, précise et réfléchie, prête à enfanter d'une vengeance à la mesure de l'affront subi.

- A force de méconnaître son ennemi, on finit par s'aliéner ses propres alliés ", murmura le faux-druide en grimpant lestement sur le dos de sa monture.

Meldiriel n'attendit pas que les premiers rayons de soleil colorent les façades de la Cathédrale pour tourner bride : il fallait se mettre au travail dès à présent.

Et il y avait beaucoup à faire.