Le Réveil de la Margoule

L’astre solaire débutait lentement sa course en arc de cercle, baignant de ses rayons chaleureux les murailles de brique blanche qui dessinaient dans l’enceinte des murs de la ville un ombrage bienveillant, que l’on regrettait une fois que la chaleur venait vous rissoler le crâne comme un marteau sur une barrique. Lorsqu’on avait l’opportunité de survoler la cité à dos de griffon, l’on pouvait voir se déployer tout le charme indicible de la belle Hurlevent en une myriade de toits bleuâtres, mauves ou bruns. Sous cet éclairage doré, la ville resplendissait. Véritable joyau de la civilisation humaine, plus grande capitale du monde d’Azeroth. Ainsi elle s’étalait. Majestueuse et immaculée. Plus on se rapprochait, toutefois, et plus cette peinture fourmillait de complexité.

Le jour avançait, bien perché dans un ciel sans nuage, immense voûte bleue qui laissait éclater un véritable portique de lumière, venant flamber les arbres nus d’un automne à peine entamé et éclairer la verdure encore prononcée de quelques humbles jardinets. Une journée qui s’annonçait douce et gaie, exception faite de la seule ombre au tableau, ce globe infâme d’un astre détruit qui pourrissait la nue mais que les habitants avaient fini, avec le temps, par ignorer.

Les ruelles étaient animées, pleines d’une effervescence étouffante, tandis que les eaux paisibles du canal serpentaient tranquillement, comme pour offrir un répit à l’incessant tumulte citadin. Longs couloirs aqueux, vaisseaux sanguins irriguant le cœur d’une capitale qui battait son plein. Le quartier commerçant vibrait au rythme des hurleurs en train de haranguer la foule pullulante, prêts à tout pour présenter leurs étals généreux. Des poules qui piaffaient dans leur cage ou qui rôtissaient au fil d’une broche. Des poissons nacrés et luisants, du regard niais du merlan frit à l’œil terne de la carpe raide, tous globuleux et arrêtés dans la stupeur de la mort funeste. Légumes frais et fruits de saison exaltaient sous la nappe dorée, des fromages de toute sorte et de diverses variétés. Et tout un tas d'autres choses en exposition qui faisaient vivre le commerce bien implanté comme le marchand ambulant. A l'Ouest, non loin, le quartier des mages s’épanouissait en d’étroits corridors herbeux bordés de magasins aux devantures tantôt féeriques, tantôt occultes, et autres boutiques de curiosité, alors que s’érigeaient en hauteur les grandes tours d’ivoire des mages les plus fameux. Le quartier des nains crachait une vapeur âcre au son des marteaux contre les enclumes, bruitage caractéristique auquel se mêlaient les toux rauques et inquiétantes, les imprécations bougonnes de petits êtres courtauds qui couvraient à peine le crachotement des fourneaux. La journée avançait, et déjà le soleil déclinait. Et notre promenade innocente se poursuivait.

Le Vieux Quartier enfin, notre ultime destination. Avec ses modestes armureries, ses nombreux bistrots. En s’y enfonçant plus profondément, l’on voyait se répandre les dessous surprenants d’une ville qui n’avait pas fini de vous prendre aux tripes. Un constat pertinent lorsqu'on découvrait les entrailles de Hurlevent, dont les boyaux se répandaient en un dédale clos de petites venelles obscures, tortueuses, encadrées de ces murs rabougris qui donnaient l’impression d’avoir été dévorés comme des chiens pendant la curée. Le plein jour rassurant ne tarda pas à se coucher complètement, laissant un voile ténébreux recouvrir les artères vicieuses de ce poumon infâme de la capitale, fait de coupe-gorges impitoyables et de goulets d’étranglement. Petits passages étroits, pentus, dont les murs des bâtiments adjacents semblaient se refermer sur vous aussi sûrement que la mâchoire d’une bestiole immonde et affamée. L'antre du monstre, et le fin fond de sa gueule écumante d’une rage surnaturelle et indescriptible. La rage tue, sourde, douloureusement ravalée ou tout simplement ignorée des misérables et des marginaux, des abandonnés, des laissés pour compte. En définitive, ceux dont tout le monde se fout. Ceux qu’on préférait oublier ou voir à l'échafaud. Relégués tout en bas de page des grands livres d'histoire. Bien loin des valeureux héros et des souverains grandioses. Tout ici transpirait la déchéance, l'infortune, quand ce n'était pas la rébellion et la haine. Une atmosphère sordide et lugubre, alimentée par les jurons des ivrognes, amplifiée par les feulements criards des créatures nocturnes. La nuit tombait sur les bas-fonds de la vieille ville, là où il ne valait mieux pas traîner seul ou sans arme, à moins de vouloir se greffer aux frasques violentes de cet endroit, dont l’empreinte éternelle et sanglante marquait d’une signature indélébile les pavés gluants du quartier. Dans le ciel constellé d'étoiles froides, les deux lunes blafardes aux auréoles irisées jetaient sur la chaussée des lueurs douteuses, profitant aux ombres diffuses qui se profilaient à l'aune des bâtisses bancales et bistournées.

C’est alors qu'on pouvait, afin de trouver abri, s'engouffrer dans l'un de ces bouges ténébreux, le genre peu fréquentable et habité par des malfrats sadiques aux mâchoires de carnassier. Les rires soûlards, les vannes obscènes et les vociférations viriles s'élevaient au même titre que le panache des fumées de cigarettes rancies. Dehors, dans la nuit crépusculaire, un brouillard épais s’était levé, tel un cloaque suffisamment bien tissé pour voiler meurtres et truanderie, débauche et excès, crimes et orgies. Dans cet univers de fripons et de malotrus siégeait autrefois une bande cependant, pour beaucoup, méconnue. Les sinistres compagnons de la Margoule, vils gredins, liés par le sang et unis comme les doigts d’une main. Certains encore se souvenaient de leurs méfaits. D’autres n’avaient pas survécu pour pouvoir en parler.
A toi lecteur, si jamais tu passes par là… Prie pour que, par tous les diables, ils ne soient encore plus là.

L’air libre. Enfin. Plus jamais cette atmosphère viciée et lourde comme dans un tombeau. Adieu les cachots, il s’était promis de ne plus y remettre les pieds. Sept ans d’enfermement, pauvre diable qu'il était, à croupir dans les geôles puantes de la prison centrale de Hurlevent, il y avait de quoi rendre un homme malade. La nourriture atroce, la sale promiscuité, le risque à n'importe moment de se faire lâchement suriné ou pris en goguette après s'être maladroitement savonné... Sans compter les matons qui vous menaient la vie dure, ces salopards sadiques et névrosés. Qui n’hésitaient pas une seule seconde à satisfaire la frustration que leur inspirait leur bonne femme frigide ou volage, ou bien pour rattraper la moindre de leurs contrariétés. Du moins, l'on parlait ici de ceux assez expérimentés pour ne pas se faire bouffer par la racaille qui pullulait dans les halls du pénitencier. Lorsque ce n’étaient pas les cellules, c’étaient les couloirs qui étaient pétris de cette mauvaise graine, déchets marginaux d’une civilisation assez gracieuse pour seulement les mettre à l'écart et non pas les exécuter. Ah, il ne voulait même plus y penser. Après tout, même si ça ne faisait pas deux minutes, qu'est-ce qu'il était bon d’être sorti. Et puis de toute manière, il devenait trop vieux pour ces conneries. La taule, c’était bon pour les jeunes, ça leur faisait une éducation complémentaire avec la rue. Lui, il avait passé l’âge.

Maurice expira un bon coup, de ses narines retroussées et pleines de ces filaments gris qui en donneront à retordre au barbier du Quartier Commerçant. D'un regard apaisé, il embrassa les alentours. Il était encore tôt, et un soleil pâle dessinait les contours encore ténus des hautes murailles de la capitale, au même titre que les minarets érigés par-delà les toitures des modestes bâtisses qui longeaient le bord des canaux. De faibles rayons lumineux éclairaient le visage parcheminé du vieux truand et une brise automnale des plus agréables venait lui caresser la peau. Il s’en délecta, dans un moment de pure félicité comme il en avait rarement connu. Sur l’instant, il était sans doute comparable à un de ces fichus poètes pompeux et pédants, ceux avec toujours le vague à l’âme et une chiffe plus molle qu’un gant vide. Mais il s’en fichait pas mal, pour le coup. Au mitard, il n’y avait que des courants d’air froids et mordants, le genre qui vous fouettait l’échine pire qu’un martinet. Tout était ingrat et limité à l’intérieur. Dehors, c’était différent.

Maury humait l’atmosphère à plein nez alors qu’il redécouvrait le monde d’opportunités qui s’offrait à lui presque gratuitement, à portée de main, un peu comme une jouvencelle en chaleur exigeant la saillie de son mâle. Le vaste champ des possibles, voilà ce qui défilait de nouveau sous ses yeux gris. Un gigantesque bac à sable, celui dans lequel il avait évolué avec audace et brutalité. Celui dans lequel il avait même prospéré, fut un temps, avant qu’il ne tombe si précipitamment en disgrâce. Mais c’était une autre histoire, ça, une qui méritait d’être racontée dans une taverne autour d’une pinte bien mousseuse. Non, il ne voyait que les promesses qu’offrait la délivrance, en ce moment. Pour un malfrat vieillissant dans son genre, qui n’avait vécu que par le larcin et la truande, cela équivalait à tout un tas de combines plus ou moins foireuses à mettre en place. Et dans le tas fumeux de ces stratégies bancales et crapuleuses, il y avait toujours la perle rare, le numéro gagnant, le casse du siècle… entre autres appellations. Ce pour quoi les types dans son genre vivent, au final. Il ne réfléchissait pas en détail à ces choses-là, cependant, et cela restait simplement de l’ordre de l’intuition. Pour l’instant, il se contentait de retrouver cette ivresse fondamentale, celle qui vous donnait l’impression d’être libre et de communier avec ce qui vous entoure.

Un sourire honnête naquit sur le visage du criminel endurci lorsque l'idée de retrouver sa fille, après sept ans, lui traversa l'esprit. Sept ans. Elle avait dû grandir, forcément. S'embellir, sans nul doute. Quel âge ça lui faisait, déjà? Vingt-cinq? Oui, c'était ça. Un frisson léger lui parcourut l'échine, toutefois, venant troubler le faste originel du sentiment. Sa petite fille, sa Bébé, elle avait certainement changé. Le changement n'avait pas toujours du bon; en bon vieux con réactionnaire, ça, il le savait. Mais il repoussa rapidement cette pensée néfaste, surmontée aisément par la hâte de retrouver sa progéniture. Du moins, la seule qui avait obtenu son affection. Car des gosses, en comptant toutes les régulières et autres mégères, apprivoisées ou farouches, canons ou cageots, qu'il avait troussé au cours de sa longue existence de queutard invétéré, il devait certainement en compter des dizaines de mioches. Celle-ci, en revanche, elle avait une valeur inestimable à ses yeux.

Il resta en bordure de la chaussée pendant de longues minutes, à regarder tantôt les badauds qui vaquaient chacun à leurs triviales occupations, les pêcheurs sur les pontons des canaux qui attendaient que ça morde au bout de l'hameçon, et puis les patrouilles de l'urbaine qui défilaient de temps à autre dans un martèlement synchrone de bottes ferrées. Le sourire du vieux loubard s'agrandit. Hurlevent, son premier amour. Diable, qu'elle lui avait manqué. Il l'avait chérie cette ville, il l'avait aimé comme on aime avec les tripes, viscéralement. Bien qu'il fût né ailleurs, non loin, dans ce qui fût autrefois Grand Hameau et une portion de la verte Forêt d'Elwynn. A l'âge de cinq ans, cependant, son père l'avait trimballé jusque dans la capitale. Sans sa destruction et puis l'exil forcé de la population au cours de la première guerre, il ne l'aurait jamais quitté de son propre chef. Un claquement de sabots sur les pavés durs du macadam le tirèrent de sa contemplation évasive. Très rapidement, ses vieux instincts affûtés de tueur et de malfrat se mirent en branle. Dans le milieu, ils étaient tous plus ou moins étreints par cette paranoia foudroyante. Elle était logique, en même temps. Lorsqu'on se lançait dans cette ligne de métier, il fallait s'attendre à aux coups en traître et aux retraites anticipées. La sienne ne viendrait pas tout de suite, a priori, lorsqu'il put déterminer la nature de l'élément perturbateur.
Perché sur un vieux canasson en bout de vie, il reconnut son vieil ami. Brendan Wheatley, dit Benny les Charmeuses, en raison de l'épaisse moustache brune qui frétillait sous son naseau, roussie sur le côté droit à cause des cigarettes qu'il enchaînait comme un sapeur-gobelin. Même flanqué au-dessus de la misérable rosse qui lui servait de destrier, Benny rendait ostensible sa carrure atypique. Une courte taille, des épaules larges et trapues, franchement doté d'une musculature étoffée par des décennies d'haltérophilie. Il avait un peu vieilli, cela dit. Au sommet de son crâne, quelques mèches clairsemées étaient soigneusement peignées vers l'arrière, à peine de quoi faire illusion sur sa calvitie naissante. Mais toujours ce vieux sourire de requin, tiré en coin des lèvres. Il semblait aussi content que surpris de voir son vieux patron encore en vie, et de retour dans le monde des bons vivants.

-C'est moi, ou t'as rajeuni Maury? Tu t'es fait une petite cure de jouvence dans ce palace?
-Tout juste. J'ai dû perdre quelques rides au passage. La taule, tu trouves pas mieux comme thérapie. C'est encore meilleur que ces escapades de villégiature en Elwynn que font les nobliauds en dépression, tu sais.
-Merde, t'es sacrément verni. Dire que moi, j'ai passé ces dernières années soit en cavale, soit à vivre sur le fil du rasoir.
-T'aurais pu te joindre à moi. Sûr qu'on manque de place en cabane, mais ça les dérange pas de nous serrer comme des sardines dans une conserve. Et puis, en parlant de rasoir... Il serait grand temps que tu vires cette foutue moustache, espèce de vilain de corniaud.

Le cavalier émit un ricanement amusé avant de descendre au bas de sa vieille monture. Et d'aller prendre Maurice dans ses bras, lors d'une accolade longue et virile.

-Que c'est bon de te revoir, patron.
-Tu m'as manqué aussi, gamin.

Ils passèrent bien une minute à s'octroyer des tapes dans le dos, franc-camarades, à se bourrer l'épaule et s'envoyer des frappes légères dans les côtes. Tout cela agrémenté par les soufflements rauques et nasaux qui leur servaient de rires, tantôt étouffés, sinon tonitruants. Leur manière bien à eux de montrer qu'ils étaient émus, en somme.

-Il faut que tu voies ta fille. Nom d'un chien, tu vas pas croire à quel point elle a changé. Une vraie... fleur. Le genre bien arrosée, qui éclot avec plein de bourgeons, tu vois? Enfin... Tu verras.
-Tu devrais arrêter les métaphores, Benny, surtout lorsqu'il s'agit de ma petite Bébé. J'ai hâte de voir ce qu'elle est devenue, ouais, même si je te cache pas que la vieille crapule que je suis a un peu le trac.
-C'est bien normal, j'imagine pas. Tu sais, moi, si j'avais pu avoir des gosses... Je peux qu'imaginer, tu le sais bien... laissa traîner le gorille d'un ton presque amer.
-Je sais, Benny. Je sais. On va aller la voir. Mais avant ça...
-Quoi donc?
-Il faut que je te fasse un dessin, bougre d'andouille? Sept ans à l'ombre, gros âne bâté, c'est quand même une sacrée sentence. Contrairement à d'autres, je suis resté correct et j'ai pas fait dans la jaquette. Plutôt crever que finir dans le derrière poilu d'un bonhomme crasseux. Non, jamais. Mais un mec a des besoins impérieux, le genre qu'il va falloir que je satisfasse tout de suite, maintenant. Enfin, à moins que tu veuilles prendre le risque que je te pèles l'oignon, mon mignon.

Brendan passa de l'hébètement à l'hilarité, cognant gentiment l'épaule de son ami.

-J'y pensais même pas, putain, con de moi.
-Allons bon, je te pardonne pour cette fois. Faisons en sorte de trouver un claque pas trop cher, afin que je me vide les prunes un bon coup.

Les deux margoulins grimpèrent à l'arrière du canasson et trottèrent dans un concert de ricanements scabreux.

L’ambiance dépravée et sulfureuse du bordel vous montait dans les narines et vous prenait à la gorge aussi sûrement que la fumée âcre d’un cigare de mauvaise facture. Cet endroit empestait la débauche, le stupre et la luxure. Les travailleuses dégoulinaient d’un mélange sirupeux de maquillage et de sueur. Certaines paraissaient franchement enclines au passage à l’acte, voluptueuses et lascives. Les plus expérimentées, en l’occurrence, celles qui avaient un peu de bouteille, parfois même un peu trop malgré le fond de teint et l’éclairage rouge tamisé qui dissimulaient le plus clair des ridules et des imperfections. Puis il y en avait des plus jeunes, plus timorées. En fin de compte, on en trouvait pour tous les goûts. Des blanches et des basanées, des brunes et des blondes, des frileuses et des chaudasses, des continentales et des exotiques… Bref, il y avait de quoi satisfaire tous les appétits. Une offre vraiment étoffée, une palette de saveurs variée, à déguster en apéritif avec de la bonne gnôle ou en ripaille avec quelques accompagnements de verdure. Les clients, eux, n’avaient rien de bien distingué, pour la plupart des vieilles canailles vivant en marge de la légalité ou des ouvriers chanceux aux cartes qui venaient tirer leur coup en douce. Maurice n’était pas dépaysé dans cet environnement à la fois glauque et folklorique. Il se sentait chez lui, parmi les siens. Au milieu des mal-fichus, des ribauds et des ribaudes, à côtoyer aussi bien la peste que le choléra. Au pays des cafards, des blattes et des cloportes, il s’était toujours senti Roi. Un peu de pouvoir et de poigne suffisaient à son esprit mégalomane pour considérer toute cette foule-là comme ses potentiels sujets. Bien sûr, il n’avait plus grand-chose pour s’arroger ce titre, présentement. Mais il ne pouvait se débarrasser de ce vieux sentiment de supériorité qui l’étreignait en ressassant ses vieilles heures de gloire, quelques décennies en arrière.

La porte de la chambrée par laquelle il venait de sortir se claqua derrière lui, alors qu’il était encore occupé à reboucler son ceinturon avec toute l’impudeur du pacha qui se comporte comme si le bouge lui appartenait. Il avait payé deux tournées à la jeune donzelle choisie pour contenter ses besoins turpides. La première giclée avait été rapide, même un peu trop. C’était généralement le cas après une longue période d’abstinence, alors il ne faut pas trop s’en inquiéter. Le couvert n’avait pas tardé à être remis, peu après, en retour d’une allonge supplémentaire de pièces sonnantes et trébuchantes. Cette fois fut la bonne, et le vieil homme comblé était sorti avec la banane. La jeunette s’était pas trop mal débrouillé, tout bien considéré. Elle aurait pu faire mieux semblant de jouir, cependant, mais ça viendrait avec le temps et de la pratique. Du moins, si elle ne finissait pas balafrée à vie par un branquignole mécontent et frustré. Ou pire, évidemment. Personne ne se souciait vraiment des bagasses qui finissaient poignardées à mort dans les faubourgs, ni celles qu’on retrouvait au fond des canaux à la repêche du matin. C’était le lot de pas mal de cabrioleuses, malheureusement, et ça lui faisait un peu de peine à Maury. Depuis qu’il avait sa fille, il s’était un peu ramolli sur le sujet, il fallait dire. Après tout, en considérant le train-train de ces jeunes femmes, c’était pas vraiment le genre de vie qu’on souhaitait pour sa fille, évidemment, mais on était tout de même bien content qu’il y en ait d’assez désespérées pour emprunter cette ligne de métier. Le plus vieux du monde, disait-on. En tout cas, malgré une prestation qui aurait pu être par bien des manières enjolivée, la petite avait un jolis minois et des formes plutôt généreuses. Il n'en demandait pas plus.

Du coin de l’œil, il vit une silhouette balaise quitter un des fauteuils du coin de la salle et marcher en sa direction. Benny semblait avoir fini avant lui, certainement moins gourmand qu’un type qui venait de passer sept printemps cloitré au placard.

-Alors, c’était bien ?
-C’était au poil, Benny. Viens on se tire, il fait chaud là-dedans. Je suis à peine sorti, alors je veux profiter au maximum du grand air.

Ils quittèrent la maison de tolérance de ce pas, se frayant un passage dans la masse grouillante de consommateurs avertis. Au comptoir, on trouvait les plus timides qui buvaient pour se donner du courage et les ivrognes qui vidaient rhum sur rhum en sachant très bien que leur érection prochaine en pâtirait. Puis il y avait ceux qui négociaient avec les demoiselles, quitte à se faire jarter par les videurs s’ils devenaient trop pressants. D’autres types se contentaient de faire de la flanelle, sans avoir vraiment l’intention de consommer sur place.

Tout en se faufilant vers la sortie, Panzer se tourna vers son acolyte dans un sourire moqueur.
-Tu sais à qui je pensais, là ?
-Non, Maury. Tu pensais à quoi, dis ?
-Ce bon vieux Johnny Bile-Froide. Il écumait en permanence tout un tas de maisons de ce genre. Cet enfoiré se prenait pour le loup blanc des bars à pute du continent. La vérité, c’est que ce type était un sacré nigaud. On disait toujours qu’il saurait pas trouver une chatte dans un bobinard.
-Ah merde, je me souviens. Mais je croyais que tu l’appréciais, ce salaud-là.
-Ouais, je l’aimais comme on aime la colique. Jamais pu me piffrer cette enflure en réalité, mais je prenais sur moi. C’était pas dans nos intérêts, à l’époque, de lancer un conflit ouvert avec la bande de Bertold le Sinistre.

Une fois dehors, Benny ne fit pas exception à ses vilaines habitudes et se grilla une cigarette. On approchait à peine midi, mais ça devait déjà être sa quinzième de la journée. Il en offrit une spontanément à son patron, qui se pencha pour la gober entre ses lèvres craquelées de gerçures. Benny fit jaillir une flamme d’un briquet et la clope s’embrasa. Ils prirent le temps de regarder passer les gens depuis le trottoir et de se délecter des regards fuyants qui leur étaient adressés.

-Tu sais à qui elle me faisait penser, la petite que t’as emmené en privé ?
-Non. Dis toujours.
-Je te connais assez, Panzer, pour savoir que tu sais parfaitement à qui je fais allusion.

La dernière phrase de Benny tira au vieux malfrat un rictus nostalgique.
Il n’avait pas tort et visait sacrément juste. La gamine lui avait rappelé une de ses régulières, celle dont il était le plus fier. Une vraie perle. Goldie, c’était son petit nom. Quelle chic fille, bon sang. Une femme bien affectueuse pour peu que tu avais un peu d'amour en carat à lui donner, une croqueuse de diamants assumée qui avait plumé plus d'un homme. Une de ces poulettes comme on n’en faisait plus. Goldie c'était un pétard, comme on disait dans la rue, pas comme toutes les autres radasses, harpies furieuses et acariâtres. Non, elle avait de la classe. Mais attention, c’était aussi une vilaine manipulatrice, plus venimeuse qu’un serpent. Elle avait fini par se jouer de lui, aussi, comme des autres. Mais étrangement, il ne lui en avait pas tant tenu rigueur que ça.
Il connaissait la valeur des diamants et il n’avait pas eu le cœur d’abimer ce joyau. Des moments de compassion de ce type-là, d’une telle miséricorde, il en avait eu très rarement et elle pouvait s’estimer heureuse. Pour tout vous dire, Maury n’avait pas ce qu’on pourrait appeler la fibre empathique. Au-delà de ceux qu’il considérait comme sa propre famille, son clan, sa borgata, la vie des uns et des autres ne lui importaient pas un cuivre. Après tout, lorsqu’il posait le regard sur sa fille, belle et pleine de fougue... comment le reste des Azerothiens pouvait comparer à ses yeux ? Il aurait remué ciel, terre, puis creuser un tunnel dans les enfers s’il avait dû, pour garder sa môme en sécurité. Paradoxalement, il n’avait jamais émis l’idée de l’écarter du milieu dangereux de ses affaires criminelles. Pour lui, la question ne se posait même pas. La truanderie, c’était dans leurs gênes. Une sorte d’héritage familial bien discutable, vous en conviendrez. Il avait beau être cerné de contradictions et de paradoxes, le vieux loubard s’en fichait pas mal. Les questions existentielles ne lui traversaient que rarement l’esprit, pour ainsi dire. Alors non, il n’était pas du genre à lambiner. En définitive, il était le genre d’homme avec des idées plutôt arrêtées sur énormément de sujets. Mais dans sa matière, son œuvre et sa profession, il opérait ses affaires avec une maestria qui confinait parfois au génie. Et puis, d’autres fois, il se plantait lamentablement.
Le jour où il s’était fait arrêté, par exemple.

Une attaque de convoi en plein Hurlevent, de nuit, qui avait tourné au vinaigre. Un coup qui aurait dû rapporter gros. En vérité, le plan avait été fomenté au poil de cul près. Mais une variable avait coincé, un bâton pernicieux s’était glissé dans l’engrenage parfaitement huilé de la stratégie élaborée par Panzer. Un de ses propres membres les avait trahi, eux tous. Un frère. Un ami. Henry Furnham, dit la Fournaise pour sa tendance à fulminer comme un chaudron lorsqu’il était en rogne. Le Service des Enquêtes de la Garde avait tenu pendant un temps cet abruti par les couilles, et il avait fini par passer un marché avec eux pour éviter la taule. En échange, il avait donné ses copains.
Le regard de Maury s’assombrit tandis qu’il tentait de voir à travers la brume des volutes de fumée qu’il crachait devant lui. La seule chose qui puisse le faire gamberger, c’était bien ça. La trahison d’un être cher. Une discussion lui revint en mémoire, quelques années plus tôt. Plusieurs jours après sa mise aux fers, lorsqu’on lui avait autorisé une visite de celui qui s’était présenté comme son avocat…