[Récit] La Chute de l'Enclave

La chute de l'Enclave.

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-"Aux armes ! Aux armes ! Oh... C'est terrible !" hurla le garde, tandis que dans un vacarme assourdissant un immense bâtiment volant se matérialisait au-dessus de la bute.
-"Que se passe t-il ? Qu'est-ce... Par la Lumière ! Oh non, non ! Prévenez immédiatement le Grand-Général !" ordonna un officier qui était arrivé sur les lieux. Déjà, le paisible village de Havenshire commençait à être le théâtre d'un remue-ménage assez conséquent. Les citoyens sortaient de chez eux, lanternes à la main, pour savoir quelle était la cause des cris. Les honnêtes paysans ne distinguaient qu'une masse noire au-dessus de la colline qui surplombait les champs, mais ils n'eurent pas de doute sur la nature de l'anomalie. Déjà, des cris désespérés étaient poussés de part et d'autre des environs. Les hommes juraient, les femmes hurlaient, les enfants pleuraient et les chiens aboyaient. En pleine nuit, le village était plongé dans le brouhaha. Un messager parti immédiatement jusqu'à New-Avalon, porteur d'une lettre écrit à la va-vite.
Sous la nécropole, car il s'agissait d'un horrible bâtiment du Fléau, les soldats des environs s'organisaient. D'or et déjà, des barricades avaient été dressés sur les pentes de la colline.
-"Nous allons recevoir cette vermine comme elle le mérite ! Nous avons survécu à Naxxramas, hors de question de perdre maintenant !" lança un commandant, monté sur un solide étalon.
Quelques minutes passèrent. De la nécropole émanait une odeur pestilentielle. Soudain, avec un bruit sourd, une vingtaine d'hommes en armure sale et une dizaine de vieux sorciers arrivèrent de nulle part. Sans attendre, les écarlates se ruèrent sur eux.

Le lendemain matin, le Fléau avait déjà commencé l'attaque sur Havenshire. Si la plupart des paysans fuyaient, certains ne lâchaient pas leurs terres. C'était le cas du vieux Gem Tain et de sa petite-fille Winnifred.
-"Hors d'mon champ, sôletés ! J'veux pas vous voir d'par ici !" cria le vieux fermier en tirant sur une goule curieuse, depuis la fenêtre de sa cuisine.
-"Winni', fais gaffe à la porte, j'veux pas qu'ils entrent, l'est ben barricadée ?" demanda t-il à la jeune fille qui condamnait la porte d'entrée avec des planches. Winnifred était une jolie blonde à l'œil pétillant et au visage constellé de tâche de rousseur, elle ne devait pas avoir plus de vingt ans. Et surtout, elle avait de sérieux atouts en dessous de la gorge.
-"Oui, pépère, c'est... Fait" répondit-elle à son grand-père, visiblement plus à l'aise qu'elle. Le vieux barbu remarqua son air dépité quand il cracha sa chique.
-"Hey, ça va aller, les gars vont te nettoyer ça qu'ça va pas traîner j'te le dis. Souris, bon sang, sinon, je te lâche dehors !" dit-il en réarmant son vieux tromblon. Winnifred ramena une mèche rebelle derrière son oreille, puis se servit un verre d'eau. Le tonneau était plein, et de toute façon, soit ils seraient tués trop rapidement pour le vider, soit l'armée chasserait le Fléau rapidement.
-"Je peux prendre l'autre tromblon, pépère ?" demanda t-elle en se dirigeant vers un coffre.
-"Ouaip, mais attention, il est sensible"

Le commandant Gibon et quelques autres hommes en armure regardaient la bataille depuis les remparts de New-Avalon.
-"Je n'ai jamais vu autant de chevaliers de la mort. Qu'est-ce que c'est que cette blague ?" grommela le guerrier en pliant sa longue-vue.
-"Quelque chose me dit que vous allez devoir partir pour Northrend plus tôt que prévu, commandant. Le grand-général ne voudra probablement pas prendre le risque d'annihiler la force offensive." expliqua un autre officier.
-"Nous ne devrions pas partir. L'enclave écarlate est importante, si elle tombe, nous perdons les Maleterres de l'Est. Toute la garnison de Tyr's Hand est d'ailleurs en train de combattre ces démons." objecta un paladin.
-"Les premiers bateaux sont déjà en route, c'est trop tard."
Les officiers soupirèrent en chœur face au chaos qui régnait plus bas. Puis Gibon fronça les sourcils.
-"Par Garithos, regardez, il y a eu une explosion sur la plage !" cria t-il en montrant du doigt un nuage de fumée au Nord.
-"Oh ! Notre flotte ! Ils ont eu nos navires !" constata un soldat un peu plus loin sur la muraille.
Les officiers partirent vers le port, à part l'un d'eux.
-"Seigneur McCree, vous devriez venir."
-"Sûrement pas, je reste défendre cette ville vaille que vaille. Allez rejoindre Abbendis, et ne perdez pas de temps. Vous avez votre mission, j'ai la mienne. New-Avalon ne tombera pas" lança le paladin en enfourchant son destrier.

James Ard guettait sa future victime depuis le toit de la grange. En silence, il sortit ses lames. Quand le chevalier de la mort fut à sa portée, il se jeta sur lui. Le combattant en armure lourde n'eut pas le temps de se rendre compte de quoi que ce soit, en un éclair, l'assassin lui avait tranché la gorge. Sans perdre un instant, il retira sa dague du cou du cadavre, puis regagna la relative sécurité des alcôves qui parsemaient la façade de la grange. Ard était un grand homme en pleine santé, de peau noire et il portait la moustache. Un chapeau sombre bordé de fourrure coiffait sa tête. Il tourna sa tête vers les écuries. Le palefrenier gisait à terre. Malgré sa rage et sa force, le colosse avait été tué. Tant pis, pensa James Ard tout en sautant de son perchoir. Il courut de bâtiment en bâtiment. Il devait atteindre le camp de base du Fléau.
-"Jimmy, ça va être ton heure de gloire. Pas assez croyant ? Quelle importance ? Je déteste les morts-vivants et les ordures qui les dirigent. Y a encore moyen de briller sans rejoindre l'Assaut." se dit-il tout en progressant dans l'ombre vers le Nord, lame en main.

-"Pépère ! J'crois bien qu'le village est fichu !" dit la petite borgne en regardant à travers la fenêtre. Le vieux fermier but une gorgée de gnôle, se gratta le bas du dos, puis attrapa sa fourche sur laquelle il fixa sa vieille pétoire. Pendant ce temps, des dizaines de morts-vivants commençaient à prendre d'assaut la petite maison. Déjà, plusieurs bras en putréfaction venaient de transpercer la porte.
-"Winni', pars d'là, j'vais les ralentir." beugla Gem.
-"Mais Pépère...".
-"Par la trappe, crénom, bouge toi d'là !".
Sans attendre, Winnifred souleva un tapis, révélant ainsi l'entrée d'un petit tunnel. Tandis qu'elle s'y engouffrait en refermant l'ouverture, les attaquants déboulèrent dans le séjour faisant face au vieillard.
-"J'vais vous crever, foutus zombies, z'aurez pas mon cerveau... dit-il en allumant la mèche de son tromblon. Ça va chier !". Il appuya sur la détente, projetant devant lui une pluie de plomb qui transperça sans difficulté les morts-vivants. Cependant, ils étaient trop nombreux, et après un corps à corps brutale à l'aide de sa fourche, où il étripa avec fureur des dizaines de cadavres, le vieux Tain but sa dernière gorgée de gnôle et jeta une lanterne qui traînait sur une étagère en plein dans sa réserve de poudre.
-"J'préfère encore m'faire sauter moi-même, faces de steak !".
Alors que Winnifred ressortait à l'air libre quelques dizaines de mètres plus loin, la petite ferme s'embrasa.

Gaston Gibon marchait en compagnie d'un petit groupe d'officiers vers le port de New-Avalon, lorsque que trois hommes arrivèrent d'une rue menant à la mairie. Ils portaient un gros monsieur.
-"Je suis Tony Ray, membre du conseil municipal, Quimby est blessé." annonçant, haletant, l'un des hommes. Gibon se tourna vers lui.
-"Commandant Gibon, monsieur. Qu'est-ce qu'il se passe là-bas ?"
-"Et bien il se passe qu'il y a eu une sacrée émeute, nos électeurs ne sont pas très contents. Un ennemi a profité de la confusion pour pénétrer dans la salle de réunion. Il a décapité au moins quatre de mes collègues, il a filé un coup au maire, puis il est partit avec des documents." expliqua Ray tandis qu'il continuait d'aider ses amis à porter Quimby.
-"Et il va bien, le maire ?" demanda Gibon en fronçant les sourcils.
-"Hey, mais je vous reconnais, vous étiez cuisinier dans la capitale, non ?" s'exclama un des autres conseillers.
-"Oui, oui, c'est moi." répondit le commandant en se remettant les cheveux en place.
-"Le maire, heu... Il est... Mort, ah non, il est vivant ! Bon sang, qu'est-ce que c'est que... Aaaaah !" hurla Tony Ray alors qu'une dizaine de goules venaient de se jeter sur lui.
Gibon et les autres officiers sortirent leurs armes, mais battirent vite retraite lorsque les morts-vivants reçurent du renfort.
-"Tous au port, les gars !" intima un des écarlates en commençant à courir. Gibon soupira puis tourna les talons. Ce n'était pas le moment de mourir.
Le maire Quimby, blessé et au sol, les regardait fuir.
-"Ne me laissez pas là ! Attendez-moooooaaaaaaargh !" cria t-il alors que les zombies pataugeaient déjà dans ses tripes et commençaient à le démembrer.
Les officiers étaient déjà loin.
-"La ville est perdue, partons immédiatement rejoindre le Grand-Général !" dit l'un d'entre eux tout en continuant à courir à travers la cité qui sombrait dans le chaos.
-"On ne traîne pas, je n'ai pas envie de finir dans le ventre de ces monstres !" rajouta un autre.

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James se faufilait à travers les fermes en feu de Havenshire avec discrétion et dextérité. Alors qu'il reprenait son souffle dans un buisson, il assista impuissant à la réanimation de dizaines de cadavres. De vieux sorciers et des acolytes au teint blafard murmuraient des incantations tandis que lentement, mais sûrement, la magie réveillait les morts en les inondant d'énergie nécromantique.
Une fois leur forfait accompli, les sinistres mages partaient tranquillement, presque avec une insupportable nonchalance, vers un nouveau tas de cadavres, où se trouvaient pêle-mêle, des soldats, des femmes, des enfants ou des vieillards. Pendant ce temps des goules et autres zombies parcouraient les champs vers New-Avalon, s'arrêtant parfois pour achever un blessé ou manger un morceau de viande sanguinolente avec voracité. Au loin, quelques chevaux qui avaient réussis à briser leurs chaînes, galopaient à pleine vitesse vers New-Avalon, dans l'espoir d'échapper au Fléau.
James ne se débina pas, et continua vers la colline où désormais se trouvait le camp de base du Roi-Liche.
-"La terre est déjà flétrie..." pensa t-il alors que plus il avançait, plus il était confronté à l'étendue des dégâts. Il arriva devant une barricade défoncée, où il détruisit quelques geists. Quelques minutes plus tard, il était dans le dos d'un vieillard barbu. Gothik le moissonneur, un nécromancien tristement célèbre. James pouvait lui ôter la vie. La dague... Le cou... Trop tard. L'assassin écarlate, surpris par un choc dans son dos, se retourna en poussant un cri de stupeur.
-"Vous allez mourir !" déclara sans un mot de plus un chevalier de la mort, tout en assommant James.

Winnifred avait dépassée en courant les portes de New-Avalon. Elle savait que son grand-père était mort. Elle s'attendait toutefois à être en sécurité dans la capitale, ce qui n'était pas le cas. Bientôt, armée de son seul tromblon et d'une dague, elle faisait face à cinq morts-vivants. La jeune fille tenta de fuir, en vain, et se résigna. Elle se jeta sur les goules. La bataille fut âpre, malheureusement, un des monstres lui arracha l'œil droit. Alors qu'elle s'attendait à finir dévorée, une succession d'éclairs de Lumière détruisit ses assaillants.
Le seigneur-écarlate Jesseriah McCree, chevaucha fièrement sa monture, venait de lui sauver la vie.
-"Fuyez, quittez la ville !" lui cria t-il, alors qu'elle tâtait en sanglotant son orbite vide et ensanglanté. Le paladin l'observa quelques instants, et se prit de tendresse pour Winnifred.
-"Mademoiselle, montez !" dit-il en la hissant sur son cheval de bataille. Il chevaucha à travers des centaines de sbires du Fléau, écrasant des crânes pourrissants grâce à son marteau de bataille, tout en hurlant son amour pour la Lumière et son pays. Winni, quand à elle, ne pensait plus. Avec l'indifférence la plus totale, elle voyait devant avec son œil unique un massacre innommable.

La bataille était sans merci. Des goules et des chevaliers de la mort brûlaient les habitations, massacraient les civils, tandis que les soldats écarlates, plus déterminés que jamais, s'arrangeaient pour emporter avec eux le plus de monstres possibles. Après une longue galopade dans un dédale de rue où régnait un climat d'anarchie totale, le seigneur écarlate et sa protégée arrivèrent devant la bâtiment le plus proche du fort de Tyr's Hand, un bastion infranchissable, mais finalement ne fut d'aucun secours, le Fléau ayant choisit d'attaquer par la voix des airs.
Le bâtiment n'était pas bien grand, en vérité, il s'agissait d'un entrepôt d'armes. Devant l'entrée se trouvaient deux solides combattants en armure rouge et dorée. Des prétoriens, des membres d'élites de la garnison de Tyr's Hand, qui défendaient la basilique.
-"Croisés, je vous ordonne de mettre le plus de civils possibles à l'abri derrière les murs de la forteresse !" ordonna Jesseriah en s'adressant aux hommes d'armes, tandis qu'il déposait délicatement Winnifred au sol. Immédiatement après, il repartait au cœur du massacre, pour y mourir quelques minutes plus tard.

Le commandant Gibon et ses amis venaient d'arriver au port de la cité écarlate. Le magnifique navire d'Abbendis était le seul qui n'était pas encore parti. Sur les quais se pressaient une véritable cohue, soldats, officiers, matelots... Dans un coin se tenaient les chefs de l'expédition : le grand-général Abbendis, le grand-abbé Langrain, l'évêque Delarue et le commandant Jordan, ainsi que quelques autres personnes importantes comme le chef des maçons qui construirait les forteresses en Northrend. Brigitte Abbendis discutait de vive voix avec un messager. Quelques instants plus tard, l'inconnu repartait vers la ville.
-"Que se passe t-il, Mercer ?" demanda Gibon à un homme assez grand, qui avait une calvitie et une grande moustache claire.
-"Le grand-général vient de renvoyer un messager au seigneur Pureblood. Il comptait venir en renfort avec une armée composée de gens de Tirisfal et d'Hearthglen, mais la ville est perdue" expliqua le maître des écuries. Gibon se gratta le menton.
-"Il n'aurait pas laisser le monastère et Hearthglen sans défense tout de même ?"
-"Heu, et bien, ça m'étonnerait, j'espère que non, se serait stupide."
-"Il y a des gens à Tyr's Hand ?".
-"Non, non, la garnison a été envoyée défendre New-Avalon, sans compter que beaucoup ont aussi embarqués pour l'Assaut".
Gibon avança alors vers la Folie du Pêcheur, avec résignation.

James se tâta le crâne, où avait poussée une grosse bosse.
-"Muuurf... Où suis-je ?" murmura t-il.
-"Dans Achérus et plus exactement dans une cage !" déclara une petit voix très... Très, c'est déjà ça, une voix "très".
-"Quoi ?! Par la Lumière, je suis perdu !" s'exclama t-il en se rendant compte de sa situation. Il se trouvait dans une cage ensanglanté, à environ dix mètres du sol. Il tourna la tête vers la voix "très". Un nain. Un nain tout gris et avec des yeux rouges. Qui éclata de rire devant le visage de Jimmy Ard.
-"Je suis Nodrian Zevlag, humain. Un sombrefer. Gommez donc cette tête de hareng, je suis gris, mais je suis le seul visage amical ici..."
-"Nous sommes perdus... Qu'importe qui vous êtes." dit James.
-"Pas forcément, je sais qu'ils descendent certains prisonniers à terre, on pourrait... En profiter pour s'échapper, et vu votre tabard, vous devriez bien connaître la région !"
-"Je n'ai plus rien à perdre."
-"Nous allons attendre..."

Winnifred avait de la chance d'avoir trouvée ce bandeau. Son orbite vide était à présent caché par un beau cache-œil. A présent, il y avait une vingtaine de civils apeurées et autant de soldats de Tyr's Hand. La question était : "Qu'allons nous faire ?". La réponse arriva en la personne de Lord Valdelmar, le chef du bastion.
-"Citoyens de Lordaeron, la croisade écarlate ne faillira pas. Nous ne laisserons pas sombrer définitivement nos terres. Nous allons vous mettre à l'abri, dans la forteresse de Tyr's Hand ! Ce sol sacré ne sera pas souillé par le Fléau, tous à la basilique ! Pour Lordaeron et pour la Lumière !" lança à la petite assemblée le seigneur-croisé, un colosse à la grosse barbe auburn. Les soldats applaudirent Valdelmar, tandis que les quelques civils hochaient la tête, un peu perdus.
-"Mon seigneur ! Une armée arrive ! Ce sont les troupes du haut-commandant Galvar Pureblood !" cria un soldat en voyant passer sous l'arche de la porte de Tyr's Hand plusieurs régiments de fantassins, d'archers et de balistes. Le seigneur-croisé vit l'armée et sourit. Puis il claqua des mains.
-"Fort bien, en route !" dit-il en allant vers la forteresse.

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Galvar Pureblood était confiant. Il avait rassemblé assez d'hommes pour mettre en déroute le Fléau. La bataille commença bien : les soldats détruisaient sans problèmes les morts-vivants, déjà abîmés par les garnisons locales. Le haut-commandant était monté sur un étalon blanc. Son armure était aussi dorée que ses cheveux étaient noirs. Il observait la ville en feu depuis une butte près de la chapelle de la Flamme Cramoisie. Il n'avait jamais vu autant de chevaliers de la mort. Cette vermine faisait-elle donc usage de simple piétaille pour cette bataille ? Si c'était le cas, peut-être que le Fléau réservait d'autres surprises. Quelques minutes plus tard, il n'y avait plus signes des chevaliers. Malheureusement, plusieurs abominations accoururent depuis le camp de base d'Achérus.
-"Hommes d'Hearthglen ! Tenez vos positions ! Chargez les balistes ! Hommes de Tirisfal, chaaaargez !" hurla Pureblood.
Les écarlates connaissaient bien ces redoutables assemblages de chair. Les croisés de Tirisfal se battaient avec fureur dans Havenshire, tandis que les croisés d'Hearthglen nettoyaient New-Avalon et y disposaient les redoutables arbalètes géantes. Finalement, la bataille était à l'avantage des vivants, cependant, quatre ombres immenses s'étirèrent sur le sol.
-"Des dragons... murmura Pureblood en repliant vivement sa longue-vue. Que les archers et les balistes détruisent ces monstres !".
Des salves de flèches et de lourds épieux s'abattaient sur les wyrms de givre, dirigés par des chevaliers de la mort. Mais rien n'y faisait, les montures avaient de bons maîtres. Avec une efficacité déconcertante, les monstres tuaient des soldats par dizaine avec leur souffle glacé et détruisaient les balistes en quelques coups de griffes.
-"Malédiction !" pesta le chef de l'armée écarlate. Quelques instants plus tard, il était arraché de sa selle par les serres aiguisés d'un des dragons.
-"Aaaaah ! Bête immonde ! Que la Lumière te terrasse !" hurla t-il alors qu'il se débattait tout en sortant sa lame de son fourreau. Visiblement, le chevalier de la mort qui montait la wyrm ne se rendait pas compte que le paladin était toujours vivant, et était parvenu à escalader les côtes du monstre volant. Galvar tapota l'épaule du champion du Fléau, qui se retourna, surpris.
-"Bête impie, je vais vous précipiter au sol avec moi !" s'exclama t-il en décapitant net le chevalier. Il savait qu'il ne survivrait pas, et concentrant toute sa Foi, il brûla le dragon, qui s'abattit avec fracas sur le champ de bataille.
Malgré ce sacrifice, le Fléau et ses wyrms demeuraient les dominateurs de l'affrontement, mais les croisés ne reculaient pas. Ils réduisaient en cendre tous les ennemis se trouvant au sol, ne rencontrant la mort qu'a cause du souffle de givre des terreurs ailées.

Valdelmar observait la bataille depuis les remparts de Tyr's Hand.
-"Ils vont tous mourir, ces monstres volants sont trop puissants..." grommela un prétorien, qui pensait ne pas être entendu.
-"Silence, soldat. La Lumière les aidera à vaincre ou bien ils seront morts en faisant preuve de leur courage et de leur dévotion !" expliqua le seigneur-croisé au prétorien sur un ton solennel. Le soldat plissa les yeux.
-"Messire, les dragons partent, le Fléau se retire !" dit-il en montrant du doigt les wyrms faire demi-tour vers la nécropole.
-"Oh, qu'on fasse partir immédiatement une équipe pour recueillir les survivants et les blessés ! Exécution !" ordonna Valdelmar.
Un petit groupe de soldats et de volontaires partirent quelques minutes plus tard dans les ruines. Au loin, derrière les montagnes rocheuses séparant l'Enclave des Maleterres, le tonnerre gronda.

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Le lendemain, tous les feux étaient éteints. Il ne restait que des ruines de New-Avalon et de Havenshire. Les morts se comptaient par milliers et la plupart des civils avaient servis de casse-croûte aux goules. La vaste armée de Pureblood avait été également bien malmenée et aucun officier du haut-commandant n'avait survécu. Plus des trois quarts des soldats rassemblés à l'Ouest par le paladin gisaient au sol, morts, et souvent décapités par quelques agents du Fléau, qui avaient formés des tas avec les têtes.
Visiblement, le Fléau avait été vaincu à la chapelle de l'espoir de Lumière.
Winnifred et les autres civils survivants étaient toujours à Tyr's Hand, et on décida qu'ils resteraient pour l'instant au sein de la forteresse, pour peut-être les envoyer dans l'autre ville plus tard.
Les soldats de l'armée de Pureblood qui étaient aptes à marcher repartaient déjà vers leurs affectations d'origine, le monastère ou la ville d'Hearthglen. Les blessés seraient soignés dans le fort.
James Ard et son compagnon sombrefer n'eurent pas à s'échapper d'eux-même. Après avoir vu les chevaliers de la mort tuer les nécromanciens et une gigantesque abominations, ils furent libérés. Jimmy avait toujours voulu voyager, et c'est avec son nouvel ami qu'il partit vers le Sud, après une halte à la chapelle de l'espoir de Lumière. Les autres prisonniers écarlates rejoignirent les troupes de Tirion Fordring ou partirent en convoi vers le royaume de Stormwind, pour prêter allégeance à l'Alliance.
Le commandant Gibon voguait vers Northrend. Le maître-coq ayant été dévoré avant son embarquement, il prépara la nourriture pour ses amis officiers et les chefs comme Abbendis, Langrain et Delarue.
Hearthglen et le monastère étaient amputés d'une bonne partie de leurs effectifs, mais il restait la garnison nécessaire à la défense. Le conseil municipal de la petite ville décida d'envoyer un nouvel émissaire à Stormwind, qui œuvrerait pour rapprocher l'ordre et le royaume d'Azeroth. Beaucoup d'écarlates avaient désertés lors de l'attaque, et ceux qui ne furent pas capturés par le Fléau se réunirent dans des campements, où ils continueraient de nettoyer les Maleterres. Pour tout ses membres, la croisade écarlate était affaiblie, mais il ne faisait aucun doute qu'il fallait continuer le combat et faire ce qu'Abbendis désirait : reprendre peu à peu une vie plus normale. Au sein des civils survivants de New-Avalon et Havenshire, on évitait le sujet de l'Aube écarlate, qui ne menait qu'a la dispute, car certains se sentaient trahis, tandis que d'autres déclaraient que l'Assaut ne devait pas dévier de sa route.

Dans tous les cas, Winnifred était une jolie borgne.

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Un petit récit histoire d'exposer de façon "romancée" les différentes idées à propos de la destruction de la croisade sur le forum JDR. Je voulais aussi le poster ici. Bref, voilà. J'espère que ça plaira.

Winni : https://2img.net/r/ihimizer/img198/1120/winniy.png
Galvar : https://2img.net/r/ihimizer/img90/14/galvarpursang.png
Gibon : https://2img.net/r/ihimizer/img263/6844/gibonavalon.png
Jimmy : https://2img.net/r/ihimizer/img263/156/jamesard.png
Gem : https://2img.net/r/ihimizer/img9/3131/gem.png
Un survivant : https://2img.net/r/ihimizer/img7/3743/survivantecarlate.png

(Adorant tout ce qui touche à Lordaeron et la Croisade, j'ai bien apprécié tout cela, si tu en as d'autres en réserve, j'attendrai cela )

(Pareil : j'ai beaucoup aimé ! continus )

Merci.

Ca bonne viande ! Bhrag faim... Bhrag vouloir plus de viande !

(Autrement dit, j'ai beaucoup aimé... Et j'en redemande !)