De tristes prévisions. [Récit à lire et à commenter - Event]

«  Un philosophe gnome a dit un jour "Peu de gens sont faits pour l'indépendance, c'est le privilège des puissants".
Jusque là, nombre d'idéologie et de royaumes suivaient ce principe, les pauvres dépendant des riches, les riches dépendant des pauvres. Car sans ce contraste, le partage du pouvoir serait un des nombreux combats qui ravagent Azeroth.
Mais, depuis des années, un groupe complètement indépendant, se nourrissant de sa chasse, s'abreuvant des ruisseaux et vivant de son carnage, survit et hante des peuples entiers. Peu importe l'or, peu importe les classes sociales, ils ne sont seulement que des combattants fiers et courageux, bien que leur hostilité envers l'Alliance, comme la Horde soit complètement démesurée. Vagabonds, pillards, ne jouissant que dans le sang de leurs ennemis, les combattants de l'Ordre de la Claymore sèment la terreur, grâce à ceux qui ont l'occasion d'échapper à la décapitation et d'aller raconter leurs mésaventures dans quelques tavernes poussiéreuses. »
Depuis quelques jours, le Garde Winson patrouillait seul dans les terres dites des Carmines. Cela faisait deux jours qu'il était parti de Comté du Lac, quittant sa femme et ses trois enfants. Il arriva au sommet d'une colline, pris sa longue-vue et observa les environs. Les Orcs étaient nombreux, tout comme les gnolls et les murlocs.
" Belle vue, n'est ce pas ?" ricana une voix fatiguée.
Winson tressaillit et se retourna vivement, se retrouvant face à un vieillard et une jeune fille, qui portaient deux énormes claymores. Tous deux portaient un sourire sympathique, bien que le Garde ne se sentait pas très à l’aise en compagnie de ces braves gens.
- Oui ... En effet.
- Vieux Stan’, commença la jeune fille, tu ne te présentes pas à notre nouvel hôte ?
Son sourire s'élargit, tant qu'il en devint inquiétant.
- Oh ! reprit le vieil homme, où ai-je la tête ? Heureusement que tu es là pour me reprendre, Chromatica. Je suis Stanislas Sakharine, et voici Rodurc.
L'homme désignait sa claymore, qu'il avait dégainé, avec un air admiratif.
- Je n’ai pas envie de me présenter, le Vieux Stan’ l’a fait pour moi, continua la fille avec un large sourire, montrant ainsi une belle dentition, mais voici Anna.
Elle montra une énorme épée, bien plus imposante que celle de Stanislas. Winson, intimidé par les sourires des deux guerriers, balbutia :
- Je ... Je suis moi même ... Harry Winson ... Cavalier de l'Alliance ...
Les deux guerriers hochèrent la tête, entamant un sourire d'autant plus large. Quelques gouttes de sueur perlèrent sur le front de Winson, qui subitement, tenta de partir au triple galop. Mais alors qu'il s'apprêtait à partir, son cheval était déjà transpercé par la lame de Chromatica. Le garde rampait, haletant, jusqu'à son épée, qui n'était qu'à 8 pieds.
Stanislas et Chromatica éclatèrent d'un rire épouvantable, qui tétanisa le pauvre Winson... Le vieil homme écrasa sa botte sur le dos du garde, qui se retrouva plaqué au sol, impuissant.
- Voyez mon cher ami, je crois que ma vieille Rodurc se fait vieille. Que voulez vous, l'âge s'empare de nous tous à un moment voulu ... Vous, vous serez immortel, je vous laisse cette chance. Seule cette démarche nous permettra d'accomplir les ordres d'Hulrick.
Winson ferma les yeux, au plus profond de sa terreur, tremblant.
- Allez Stanislas, dit-elle en un large sourire, dépêche toi, nous devons retrouver Hérine, Arlondias et les autres au campement.
Le vieillard hocha la tête, puis soupirant avec un sourire sadique, brandit sa longue épée en direction de Winson. Ce dernier poussa un soupir, certainement le dernier de sa vie.
Trois jours plus tard, les hommes du magistrat de Comté-du-lac arrivent. Ils trouvent là, un cadavre à moitié dévoré par les vermines des Carmines. A côté, une tête dont l'expression montre la plus grande terreur que connaissent les hommes. L’un d’eux, ancien citoyen de Lordaeron, sussura, terrorisé :
- Par ... Par la Lumière ... La Claymore ... est arrivée jusqu’ici …
Observant la scène du haut d’une petite colline, la silhouette du vieillard décocha un sourire ricanant, avant de se retourner en riant de plus belle :
« Comté du Lac ... Nous arrivons. »


[HRP]
Ce texte marque le début officiel de l'event de la Claymore, j'espère qu'il vous plaira, tous autant que vous êtes.